Cachorro

si os dijeran que pensarais en un hombre gay, generalmente (repito generalmente) pensaríais o en un hombre amanerado, en un fashion victim, en una mariposa rosa y maravillosa que baila sobre el arcoiris.

Ahora es cuando si empiezo a decir, si sabeis que es un chub, un cub, un bear, un daddy, un otter, un wolf, un chaser, un musclebear, un polar bear... ¿os suena a chino la mitad no?

de hecho, si os dijera que hay una subcultura gay donde los cánones estéticos actuales son lo contrario que en el resto de la sociedad... tal vez os sorprenderíais.

Todo esto viene, al título de esta película, "Cachorro", que aunque me haga gracia el protagonista osezno de esta película no es un cachorro es un oso en toda regla.
ahora bien, ¿por qué cachorro? ¿de qué va la película?

La historia es que Violeta, una hippie que se suele recrear en las drogas para invertir su tiempo de ocio, deja al cuidado de su hermano, el Oso, a su hijo Bernardo (interpretado por el Jonathan de Aída, sí) mientras se va de viaje a la India. Peeero... algo pasa en la India, que hará que tío y sobrino pasen más tiempo juntos, permitiendo al sr. Oso, establecer una relación algo más paternal con su sobrino, y estableciéndose un lazo muy curioso entre el mundo del felpudo gay y el niño.

la película me gusta bastante, es realista, con su toque de desnudo tipical spanish, y los personajes que en ella vemos no son los típicos gays adolescentes con problemas para salir del armario, con problemas de me gusta pero no me quiere porque es hetero, o el drama del VIH (bueeeeno).

De hecho el VIH, se trata en la película, pero como un estigma social que alguien en la película interpretado por la genial Empar Ferrer usa como arma con la que chantajear al señor oso. Señor Oso, que vive su estatus de VIH positivo sin ninguna característica melodramática.

me gusta mucho de la película, cómo Violeta cree que su hijo es gay, y está empeñada en que es gay, como algunas madres modernas.

Me parece curioso cómo se trata con normalidad sin dar una relevancia en sí, el mundo de las saunas, el cruising y los dark rooms.
Critico que en la película todo el mundo practique felaciones sin preservativo...

A título anecdótico me encanta que Josele Román (la portera) aparezca en esta película, esta mujer sale en todas las películas y videoclips de características homosexuales...

en fin, decir que esta película no es la típica película, habla sobre un colectivo poco favorecido y representado mediáticamente, el Bear, trata una relación paternal y cómo alguien puede llegar a hacer todo tipo de salvajadas para evitar que un homosexual tenga a un niño bajo su tutela; y me gusta que los que aparecen en esta película, pese a tener problemas no montan un drama, sino que se sobreponen a ellos.

Me encanta como actúa Empar Ferrer, comenzarás odiándola pero acabarás entendiéndola un poco.

y como diálogo favorito de la peli, reseñar la conversación que mantienen Bernardo y el Osazo (Pedro) tras el entierro de la abuela del niño...

bueno, espero que os guste... =)

paranoia paranoia

tras estar contigo,
tengo sed de sangre,
ganas de atragantarme a base de coágulos,
de lamerte la piel hasta que se evapore mi lengua...

cuando estoy contigo,
no puedo evitar mirarte el cuello,
y hacer un yugulograma de lujuria,
no puedo evitar sentir el pulso de tus palabras,
y sentir ese misticismo ritual que tanto me gusta.

cuando estoy contigo,
me vuelvo más enfermo de lo que suelo estar,
agudizas mis sentidos,
te mordería en la safena
y me la bebería entera.

cuando estoy contigo,
no puedo evitar pensar en cabalgarte salvajemente,
en un mausoleo decorado con manchas escarlata,
el disparar sangre a modo de piñata...

cuando estoy contigo,
no puedo parar de contar cada una de tus respiraciones,
respirar, con cada uno de tus latidos,
desear beberte hasta fluir dentro de tí.

el mirar tus ojos,
me pierde,
me fascina,
imagino hacerte el amor sobre cada una de las tumbas del cementerio más enorme,
y eyacular en los nichos a modo de grafiti.

cuando te miro,
pienso en sellarte,
en marcarte,
y poseerte.

en morderte y devorarte,
en saciarme a base de tus rizos,
en recorrer cada uno de los recovecos de tu esqueleto,
me vuelven loco tus crestas ilíacas,
me hacen delirar tus clavículas.

me he enamorado de tu forma de andar,
me ha seducido tu forma de mirar,
deseo profanarte,
enterrarme en un nicho de sábanas a tu lado.

cuando pienso en lo que te haría,
abro la caja de Pandora,
salen todos mis demonios,
me contorsiono,
me pongo nervioso
y me emociono.

cuando estoy contigo,
soy el vampiro que no se refleja,
el drácula de sonrisa afilada,
los labios cianóticos que violan tu cara.
cuando estoy contigo,
me siento el chico de juguete más feliz de todos,
una herramienta de tu placer,
un amo experimentado,
y el más obediente de los esclavos.
cuando estoy contigo,
todo es divertido,
incluídos gritos y alaridos.
cuando estoy contigo tengo un tono arterial,
cuando estoy contigo tengo sueños húmedos venosos,
descargas de placer en cada una de mis falanges,
me electrocuta tu magnetismo,
me apetece aspirarte, esnifarte,
arañarte, beber de tus heridas,

me vuelvo degenerado,
invertido y trastornado,
eres tan mortuorio,
tan mortecino,
tan pálido,
tan esbelto,
eres tan hombre del romanticismo,
tan especiaaaal....

en serio, ponme una orden de alejamiento, cualquier día te violo...

me has mordido el corazón,
irrígame a base de saliva :P

hunter man

en un mundo de salvajismo,
es tan fácil ser el depredador,
es tan sencillo cazar,
alimentarse,
nutrirse,
devorar...
es imposible evitar ser tan ligero,
moviéndose por la oscuridad
de un bosque demasiado simple...
arquitectónicamente hablando.
me aburre tanto,
esparcir mis cepos,
me aburre tanto,
cargar mi escopeta con munición de primera...
me duerme demasiado,
ser tan buen asesino...
me desfigura la fauna
y me corroe la flora...
bailo desnudo alrededor de una hoguera,
de llamas de repetición,
condenado a cazar o ser cazado.
de forma absurda.
espera...
hay una presa que me esquiva,
¿estoy recuperando el interés?
¿hasta cuando?
modo leñador on.
y no, no soy un hacha...

sometimes

a veces sueño despierto,
con los ojos como platos,
con los párpados separados,
entre trozos de espadadrapo.
me debato entre mi mismo,
oscilo como un péndulo,
suspendido, indeciso,
entre las nubes de ceniza del cielo
y la lava del averno.
no sé porque al estar maniatado,
tengo libertad de movimientos,
no sé porque al estar encadenado,
me siento etéreo, volátil...
no sé tantas cosas...
pero me siento sabio
y cuanto más sé, más ignorante me vuelvo.
a veces siento como me ahogo,
como me contorsiono,
inmerso en el oxígeno más soporífero de todos...
a veces me ciega la oscuridad,
me deslumbra la sombra,
y me estremece una caricia,
un mínimo contacto.
en ocasiones lamo nieve,
me arropo con hojas caducas,
me destapo en pleno invierno,
y me cremo en una estufa.
en ocasiones,
huelo ángeles..
les miro a los ojos,
y les beso las alas...
en ocasiones...
me tiro por precipios,
a ver si con o sin sexo,
vienen y me rescatan...
traumático error.
Salto en la cuerda floja,
hago temblar el puente en ruinas
por el que camino...
hago puenting desde mi sofá,
viva lo astral.
a veces me vuelvo loco,
cuando pienso en dos ojos,
guadianamente hablando,
te miran, se desvían y te vuelven a ver.
a veces me vuelvo secuestrador de momentos,
coleccionista de segundos en mi memoria,
voyeur de mínimos contactos.
a veces, no sé lo que quiero,
pese a saber a quien quiero...
a veces..
me corroe la piel
el ser capaz y no poder,
el ver un ángel en un burdel.
a veces...
se vuelve frecuente,
y me siento permanente,
insignificante y breve.
tantos a veces, ¿se convertirán en alguna vez?
a veces escribo idioteces,
otras simplemente soy idiota.
:)

nieve pura y dura 1

copos de nieve danzaban perezosos en el aire, seduciendo las hojas anaranjadas y marrones, tímidas del otoño... un cortejo exhibicionista rodeado de árboles caducos llenos del espíritu de Noviembre en una pradera blanca.. árboles que susurraban al ser masturbados por la brisa, gemidos de naturalidad y de vida vegetal.
en medio de la nieve, un lecho de hojas marchitas daba a luz a una pieza de porcelana exquisita, algo que no pintaba allí, algo demasiado divino como para ser descubierto, una bañera delicada y enorme artesanía, que había brotado de hojas muertas y de craneos humanos.
mientras la crisálida de nieve iba formándose, un caparazón de seda invisible protegía la delicada superficie del líquido escarlata que se movía a borbotones por la bañera... en el que a modo de nenúfar, se abría un ser, emergía un pétalo, una piel, unas piernas, unos brazos, un pelo, una cabeza, una sonrisa... sí, una sonrisa... piezas de un ángel sin alas en un llanto de cera roja.
sus dedos jugaban tímidos por la bañera asomando pálidos, hermosos, con los nudillos rojos... mientras las piernas, se entrecruzaban de una forma lasciva, interpretando su papel de Nessi en un lago carmín homicida, sensual y misterioso.
un abrigo líquido tono infierno arropaba cálido en multitud de tonalidades ígneas el delicado cuerpo que allí yacía. el ser que allí se mecía entre tonos arteriales, y ostiales de basílica, aquel artista, malabarista y fonambulista de la maravillosa safena, el ladrón de besos del reino yugular y carotídeo... el contraste de sus ojos oceánicos transmitía un mensaje de viólame y de inocencia, cumplimentado por la palidez del sepulcro de piel, en el que vampiro dormitaba dispuesto a succionar... perfeccionado por la purpurina nívea en su pelo azabache.

Dos Palabras

Sólo son dos palabras,
Dos palabras,
Dos palabras llenas de una emoción, de una sensación, de ilusión…
Son dos palabras.
No tan letales como el AVADA KEDABRA,
Ni tan soporíferas como el testamento de Kant (que no sé si hizo uno)
Son dos palabras,
Dos dichosas palabras!
¿por qué no puedo decirlas?
¿por qué me quedo pensándolas mientras te leo los labios?
¿Por qué tantos por qués?
¿por qué tus labios me distraen de esa forma?
¿por qué?
¿te imaginas cuales son las dos palabras?
Dos palabras mágicas, que pueden crear algo bonito
Dos palabras malditas, que pueden generar sufrimiento
Dos palabras …
Ni sabias ni ignorantes, pero sinceras.
Dos palabras,
Un a más b de patio de colegio,
Dos palabras que quiero decirte,
Sí, a ti…
Dos palabras llenas de deseo.
Dos! Tan Sólo Dos!
“ME GUSTAS”
¿no es un canteo?
¿no te sientes agraviado?
¿herido u ofendido?
¿no te has dado cuenta de que me hipnotizas?
¿no te parece evidente mi babeo..?
Ahora lo sabrás, sí,
Me gustas, me gustas y me gustas.
Darte un beso es lo que anhelo..
Olerte el pelo, abrazarte…
Estudiarte entero..
Me gustas sí,
Ya lo creo…
¿se me nota cuando te veo?
¿por cómo te miro?
No sé…
Dos palabras son sí,
Dos y solo dos…
Al igual que tú y que yo…
En fin, por resumir,
se resume en DOS palabras…

como...

como los dibujos que pinta un brazo ensangrentado en la nieve...
como el contraste de los dedos cálidos y escarlatas, en la gélida palidez de la piel ártica.
como el aleteo de la seda de su kimono negro, entre el reflejo de un espejo cristalino.
como el siseo de los huesos, el crepitar de las falanges, contra el latir de los alambres.
como cantar un hermoso silencio y callar una balada...
risas, carcajadas, lágrimas y arcadas rebotando en la sindiéresis de la tundra.
como la escolopendra, demasiado venenosa para ser bella
o la mariposa, demasiado apolillada, para no ser bella.
coreografías aéreas y etéreas de cuervos hambrientos de fragmentos de la noche.
ordenar la intemperie al estilo feng shui.
como un río de lava, abrazando un glaciar.
como un tornado arrodillándose ante un barranco.
borrasca y anticiclón.
lluvia de pétalos de cerezo en la tierra yerma.
bombillas que dan a luz en una necrópolis,
como una orgía en un responso,
como una mamada en un sepelio,
no debería estar allí.
los cantos de una sirena en un coche de policía,
la danza de una muñeca biseccionada,
a paso fúnebre.
como los barrotes de una jaula,
inestéticos, fríos y herméticos.
como los eslabones de una cadena,
eróticos, dinámicos y venéreos.
como un símil en una historia,
que trataba de hablar de sentimientos.

una sensación de desencanto

una sensación de desencanto,
una caricia de tinte de cuchillas,
dolor pleurítico en las costillas,
paja, ropa roída y espanto.
un tintineo leve,
una brisa suave,
un infarto breve,
una contractura grave...
mareada de sangre helada,
coágulos de cristal hialino,
marcas necróticas y púrpuras,
morados violáceos y salinos.
piel reseca,
maltratada,
perforada
y crujiente,
es una sensación de desencanto,
un grito mudo, un grito sordo,
es un golpe dulce e inesperado,
una puñalada rápida,
insensible,
despiada y hasta audible...
una ilusión rota,
un cristal imaginario,
un aneurisma de aorta,
un coloso enjaulado...
es una sensación de desencanto,
un arnés, una sepultura,
es un golpe meditado,
sabroso, entre las comisuras,
es una impresión fantasma,
un augurio enmascarado,
una sonrisa impura,
un ente enfrascado,
una esencia pestilente,
un aura de muerte,
de mala o buena suerte...
es una senssación de desencanto,
de ser medio sirena,
besugo mamífero, ballena,
hirsuto con escamas, medio fiera,
aguja, alfiler, dedal y tijera.
es una sensación de desencanto,
una punzada de desestima,
una oda anodina,
una elegía de amianto,
una epopeya patética,
una tragedia helena,
una historia espeluznante,
una sátira de sátiro,
una bala en la entrepierna.
es una sensación de desencanto,
un vals de carácter holocaústico,
un ballet de mutilados,
un tango de maniquís,
una conga de desterrados.
es una sensación de desencanto,
un abrazo pleno de pena,
un abrigo lleno de tierra,
un abrecartas de madera,
un mar rojo de safena,
un eclipse tono arteria,
un beso yugular.
es una sensación de desencanto,
el sisear tu música,
en la niebla,
y sólo cosechar naufragios.
el alabar tu boca,
en la estepa,
y sólo conseguir adagios.

the one that got away

tenías el poder de detener mi tiempo,
tenías la valiosa habilidad de controlar mi reloj biologíco.
eras el cronómetro más eficaz.
estar contigo me hacía feliz.
me encantaba recorrerte la boca con los labios,
sin ningún tic tac,
sin ningún ningún,
solo la rapidez de los segundos,
la aceleración de las agujas,
me gustaba tu aire bohemio,
tu papel de moderno,
tu aire de neovagabundo,
de nómada,
de arlequín y de telépata.
me gustaba tu lado willy fogg,
el recorrer medio mundo en 365 días,
me gustaba esperar lo inesperado de tí,
me gustabas simplemente.
quería ser un parásito en tu piel,
infestarte emocionalmente hablando,
poseerte,
pero acabé siendo un jack in the box lleno de larvas muertas.
entre tanta eosinofilia,
empecé a generar anticuerpos,
entré en una anafilaxia intensa,
en un mundo paralelo,
en un oscuro sentimentalismo,
ahora hago elegías,
a todas esas víctimas del larvárico sentimentalismo,
no sé si podrán volver a eclosionar.
me dió por enterrarlas vivas.
no sé si lo entenderás desde mi punto de vista.
no sé si lo leerás.
no sé si me entenderás o si llegaré el día en qué te comprenderé.

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ahora me gusta el presente, el recorrer universos paralelos, el usar los agujeros de gusano para moldear el tiempo a mi soberano antojo...
ahora me gusta una nueva generación de poesía, una nueva forma de ver el mundo, ahora me alimento de larvas de parásitos, hago muñecos de vudú con la seda que regurjito,
ahora miro el cielo y grito,
me ilusiono,
me emociono,
me entusiasmo con las estrellas,
con las constelaciones,
estoy abierto a saborear una nueva gama de sensaciones,
he descubierto a un ángel sin alas,
no tendré que usar el filo de mis mejores tijeras para conseguir comunicarme con él.
he descubierto una exquisita sinfonía,
llena de matices sonoros, en una piel de marfil y teclas de sensualidad.
para qué querer un mesías, habiendo libros sagrados, novelas de terror y ciencia ficción.
me emociono. me ilusiono. el idealizar siempre ha sido lo mío.
eres un bonito recuerdo si se obvia en parte el desenlace. pero mis pensamientos ahora se han vuelto herejes y han adoptado una nueva religión.
sacrificios en un altar no carente de vicio. lleno de ocio. y nada de desperdicio.

hacer historias siempre entretiene. ésta está inspirada en una canción. ¿parecido con la realidad? depende.

quiero pero no puedo..

si pudiera detener el tiempo un instante indefinido,
te miraría,
te contemplaría,
te observaría,
te estudiaría,
te apreciaría,
te esculpiría en mis recuerdos,
te dibujaría en mi fantasía,
te escribiría en mis memorias,
te relataría como fábula y como fabuloso,
te describiría con pelos y con señales,
te recitaría en verso y en prosa,
te lería en voz alta y en silencio,
te atraparía en mi imaginación,
te recrearía en el aire.
si pudiera detener el tiempo un insante indefinido,
un instante eterno,
un instante fugaz,
un instante largo pero breve,
un instante duradero pero caduco,
un instante perenne y maduro,
un instante dulce, picante y salado,
un insante...
contemplaría tu piel,
adoraría tu piel,
me moriría por tu piel,
me entregaría totalmente a ella...
la olería, besaría, y lamería.
si pudiera detener el tiempo tan sólo un instante íntimo,
te besaría,
te comería,
te abrazaría,
te apretaría contra mi pecho,
te sentiría con intensidad,
te elevaría al instante al cielo.
si pudiera detener el tiempo tan sólo un ligero tic tac, un pesado segundo...
me perdería entre tus ojos,
me hipnotizarían tus pupilas,
me encandilarían tus parpadeos,
me estremecería con un contacto corneal.
si pudiera detener el tiempo tan sólo un segundo,
sería el hombre más feliz del universo.
si pudiera tener un segundo de cada momento que paso contigo,
me haría tierno,
me haría despistado,
me ilusionaría más aún,
rezaría ante la imagen de lus labios,
el querer besarte y no poder,
es un auténtico calvario.

días ñoños.

capítulo VI - la soberbia.

"todos los animales son iguales, pero algunos animales son más iguales que otros"

Dicen que los ojos son el espejo del alma, que en una mirada podemos reflejar todo tipo de sentimientos, el problema está en cuando en vez de preocuparnos por reflejar lo que consideremos oportuno, solo vemos como nos reflejamos en los ojos de los demás, cómo nos hacemos opacos a la humildad, cómo nos hacemos translúcidos a las críticas, el problema en sí radica, en cómo distorsionamos los haces de luz para conseguir la ilusión en la que tanto nos gusta mirarnos. En cómo nos rodeamos de espejos, que distorsionan las imágenes para parecer más grandes de lo que en realidad sabemos que somos, o en aquellos que nos hacen más estrechos de lo que también somos. el problema de reflejarse, es que, una vez encontrado la superficie pulida necesaria y adecuada acabamos por mirarnos demasiado, por vanagloriarnos o mutilar nuestras córneas con trozos de cristal.

Dicen que los ojos son el reflejo del alma, a veces pienso cómo será el alma de los ciegos, como será el alma de los que se han hecho ciegos, cómo será el alma de los que tienen ojos y no ven. Admiro a esas personas, que al igual que una Alicia, pasan a través del espejo que nos cubre y toma el té, el día de no cumpleaños con el sombrerero loco, se arranca el vestido y es capaz de perder al streappoker sin sentirse vulnerable.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, por eso admiro a los verdaderos Narcisos, que pese a oir los ecos de su entorno, se miran tal y cómo son amándose desesperadamente.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, por eso admiro a los vampiros que viven su vida sin reflejarse jamás y sin preocuparse por ello.

Dicen que los espejos roban el alma, y por eso cuando alguien fallece se cubren... dicen que esconden sabiduría, que si se rompen dan mala suerte, dicen tantas cosas los espejos, y de los espejos, que prefiero vivir siete años con mala suerte, ser un ignorante en el mundo de la óptica, una lente bicóncava en un mundo convexo.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, por eso cuando miramos a los ojos esperamos encontrar un "tú eres la más bella", aunque siempre nos acabamos obsesionando con la blancanieves que leemos en ellos.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, el retrato del cuerpo, la puerta a otra dimensión donde habita Verónica... yo creo que los espejos son espejos, que lo que verdaderamente te refleja es cómo te relacionas con los demás, cómo te quiere la gente, cómo te desenvuelves, no como te contemplas.

¿demasiados espejos tal vez? ¿demasiada dismorfofobia?
contémplate en un espejo de imperfecciones y podrás llegar a enamorarte... a aceptarte o a quererte.
contémplate en el espejo de lo social y púdrete por ser diferente, demasiado opaco o demasiado translúcido.
eso sí, refléjate, haz una impronta invisible pero sin ser una realidad etérea.

........

una bolsa de cartón era su peculiar habitación,
su palacio festoneado en una bolsa de cartón,
moldeado y acicalado, noche o día, en marrón.
orificios tenía tres,
dos para sus ojos,
uno para su sed.
escuchimizado y anoréxico,
anémico y sádico,
frágil y tierno,
rayas blancas y negras,
un pantalón de cuero.
calcetines morados,
ojos dorados,
sonrisa akinética,
cicatriz inestética.
corazón destrozado.
amante antiguo,
peculiar cáncer renovado.
Günter desencantado.

enfado.

a veces no entiendo la forma de comportarse de las personas, lo juro, lo prometo, no lo entiendo. tal vez sea demasiado optimista, demasiado confiado, demasiado demasiado para gente tan demasié, demasiado gilipoyas, o demasiado masoquista. No lo sé. Aún sabiendo que estoy rodeado para mi desgracia de bastantes gilipoyas sin ningún tipo de sensibilidad, talento, empatía, altruísmo, gracia o virtud, aún me planteo, si a lo mejor es que he sido yo, el que ha hecho algo mal. algo tendrá el agua cuando la bendicen dicta el refrán, en mi caso sería algo tiene la niña del exorcista cuando la salen yagas.
Demasiado demostrativa la metáfora, sí, tengo yagas, a quien no le guste que no mire, no quiero coserlas, ni desinfectarlas, me encantan, me encanta ver proliferar el pus, ver la marca de Lucifer en ellas, y no pienso echarme ni Max factor, ni ninguna clase de mierda para taparlas, son mis yagas están podridas, y cada una cuenta una historia super entretenida por las noches.
También voy sin peinar, pues sí, tengo un pelo horrible, no hay forma de domesticarlo, pero no me pienso hacer trenzas, y me vais a permitir la expresión ni demás mariconadas (que carece en absoluto de contenido homófobo). Si tampoco te gusta, pues no me hables, pero déjame en paz.
¿Qué llevo puesto un camisón roído? También es verdad, es para que se me ventilen los cojones, que los tengo muy gordos, de todos los gilipoyas que a modo de satélites penetran en mi campo gravitatorio. Digo yo, si tengo demasiada masa como para generar un campo gravitatorio, no te acerques, si te acercas ya sabes que te puede pasar, pedazo de imbéciles.
¿Qué me criticais constructivamente? pues si quereis hacer algo constructivo, mírad todas las pajas que teneis en los ojos, las lefadas y las no lefadas.
¿Acabaré solo? pues a lo mejor, pero prefiero estar solo, que mal acompañado.
Si te sientes dolido, ofendido o castrado al sentir esto, a lo mejor va por tí, o tal vez no.
No sé, ya sabes, como soy un juguete roto, con el que se puede divertir uno de vez en cuando, a base de arrancarle la felpa que le rellena...
¿sabes? ¿sabeis qué? que no pienso cambiar, ni por vuestras súplicas, ni por vuestros desprecios... ¿qué soy imbécil? a lo mejor, pero prefiero resultar dulce a algunos, e hiperglucémicamente letal para otros... que ser un insípido, un soso, o un amargo subnormal.
ni sabes nada de la amistad, ni sabes nada de la vida, ni sabes nada de nada, ni actuar, ni amar, ni tan siquiera escuchar... vístete de amarillo y resucita a Moliére, que tú en mi obra de teatro, ya has muerto, estás podrido y te has vuelto un personaje secundario...
no creo en los milagros, así que veo muy difícil que recuperes lo que sea que has perdido.
Una vez dije, una y no más santo Tomás... vete a pedir a San Cucufato, a ver si te retuerce los testículos hasta que llores sangre, a lo mejor así haces penitencia por mi desagrado.

Amén.

metafoir e.e

érase una vez que se era, en una ciudad dormitorio; llena de gente gris, pero no de un gris bonito, tampoco de un gris totalmente desagradable, pero gris; un ser, esculpido burdamente en mercurio líquido, igual de tóxico pero más pesado, más gris que ninguna otra estatua de carne de la ciudad, del que colgaban unas cuerdas escarlatas eritrocitariamente hipocrómicas descompuestas en fibras de hilos de determinismo, marginación y autismo. Un ser sediento de sentimientos, un ser caquético emocionalmente, marasmático e inestable anímicamente. la marioneta de despojos, soñaba con ser un títere de trapo, quería ser el héroe de una tragedia, llevar un traje de látex que marcara cada una de las hipotéticas perfecciones anatómicas que tendría, quería llevar máscara, tener superpoderes, pasar de ser el sumiso, a dominar en su relación con los ciudadanos de espectroville. tenía demasiada imaginación, lo intentó con plutonio, sacrificios rituales de cabras, pero nada.. imitó a dorian gray, cantó una canción de camilo sesto, se sintió fausto, mefistofeleando, pero nada... rezó, se mutiló, y se le partió el alma en añicos, al ver que en vez de superheroe, era el espectrovillano, etéreo, inestable, gaseoso, y poco consistente, estéril y fúnebre, siniestro y sepulcral, de vida transparente como un cristal... se volvió oscuro y miserable, desterró el color, encontró su lugar dentro de la sombra de la pobreza de espíritu. hasta que un día, se fijó en que alguien estaba pensando si contratar sus servicios de superheroe o eso él creía. piel pálida, delgadez, belleza romántica, gesto taciturno, labios carnosos, como si de la imaginación trastornada hubieran salido los dos. habló. hablaba. hablará. la duda seguirá presente, espejito espejito soy la más bella del reino preguntó, y así fue como una joven inocente murió envenenada, como una reina se convirtió en una bruja, como unos enanos descubrieron la necrofilia, y como un espejo... ¿qué pasaría con el espejo? pues eso, a veces dan ganas de morder una manzana tierna, envenenarse y despertar de un beso en un ataúd, y los entes grises, pasan a cantar mientras limpian pozos... se vuelven azules, o totalmente invisibles.

capítulo V - la avaricia

"No es más feliz quien más tiene sino quien menos necesita"

el calor solventaba la piel, evaporaba los huesos, pequeños y minerales, ligero cristal de tinte opacamente raquítico... la tierra que pisaba, era un trono de aridez, un manantial de infertilidad, un oasis de aguas invisibles, un espejismo real, un templo del dios del sílice, un arma bastante mortal, una eyaculación abrasiva, una jaula sin barrotes, ácida y diluída en caústicas proporciones.
incrustadas en su piel, tatuadas en la capa más queratínica y superficial de su piel, o de su cuero.... se encontraba la ropa, ropa heredada, ropa destrozada, ropa corta, sin ropa, ropa sucia, ropa que no puede lavar, ropa, pero pese a ella, no podía sentirse arropado. el tamaño de sus vísceras, era imposible de esconder, era imposible cubrir su gran bazo lleno de amor... cuando ya estuvo listo, después de unos pocos años cocinándose en el horno, lo adornaron, lo sirvieron y lo llevaron a una cámara frigorífica... donde alguien seguramente iluminado, le deguste y se indigeste...

así es la ayuda que recibía, monedas de ayuda, billetes de caridad, amor escrito en cheques con sangre, inversiones de piedad en letras de un estado caquético, seguro de vida en la muerte. aún así, querían que hubiera un plan de ahorro...

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si sacas buenas notas, te regalaremos..... si eres bueno, te daré.... si vas a buscar esto otro, ganarás.... qué daño ha hecho pavlov, con la recompensa y el castigo.... buscamos la recompensa, la ganancia personal y la autosatisfacción siempre, temiendo básicamente el castigo, o a nuestra propia situación de infelicidad.

no puedo vivir sin tener mi ipod, mi discman, mi minicadena, mi radio, mi loro perico que me recita opera en bielorruso... no puedo vivir sin mi iphone, mi ipod, mi ipod touch, mi ordenador de apple... no puedo vivir sin tener ropa de color verde manzana, verde lima, verde azulado, verde esperanza, verde gallardón.. (uhhhh) verde te quiero verde al verde verde limón. tampoco puedo vivir sin sentir que poseo, sin sentirme una posesión, necesitamos apego, necesitamos ser el juguete, el objeto de alguien, y necesitamos tener juguetes y objetos.

reivindico, aquí, que no critico la relación, no critico al amor, a la música (más bien a la melomanía), o a la ilusión... critico al concepto de posesión. ma me mi conmigo. me encantaría poder decir que eres mío. me encantaría poder decir que soy tuyo. me encantaría poder saber que me quieres a mí, y solo a mí, y más ma me mi conmigo. pues sí, a veces nos encanta ser poseídos. yo quedo con lucifer algunas tardes para que me posea, y es divertidísimo. No sé si pillais la ironía, tampoco sé de que murió marilyn monroe, aprovecho para decirlo... pero critico el concepto de tener, el de objeto, y el de posesor, en el amor, tal vez no cuente, o no sé... depende de la relación... porque si tengo veinte mujeres, pero mis mujeres tienen un marido, es algo injusto... no sé.. no suena a reparto equitativo... yo te poseo como tu me posees, soy tuyo como tu lo eres mío...
posesiones, me siento como emily rose en las rebajas, poseída por satan, comprando ropa, cubertería rusa de plata, o cerámica de roma del este, cosas totalmente necesarias e imprescindibles...
posesión, divino tesoro, fetichismo de sin igual encanto. lo que realmente hay que poseer es lo que puedes compartir, cosas que no se pesan, que no se miden, y que no se cuantifican en general. me bajo a seguir escribiendo en mi ordenador nuevo, mientras cargo mi itouch, y repaso la lista de mi ipod. uy. cish. ¿seremos todos consumistas?

pensamientos locos

a veces me pregunto, supongo que al igual que el resto de patéticos mortales... por qué soy como soy... quién no se lo haya planteado, debería mirarse la encefalopatía que seguramente tenga... pues eso... por qué soy como soy... o mejor, por qué me siento que soy así, a lo mejor mi propio concepto es diferente a la realidad, tal vez sea un alma condenada a mirar un espejo desquebrajado y aberrante... cómo me gusta el drama jaja. En fin, creo que cuando se hace uno esta pregunta, ha de plantearse primero el cómo es... y la verdad es que autojuzgarse no es una tarea objetiva ni fácil de ejecutar (me encanta la palabra ejecutar). yo me lo planteé. y llegué a una serie de conclusiones.... podría decirse que lo que soy, es una intersección peculiar de diferentes circunstancias, estratos psicológicos o vete a saber tú... digamos que me considero siniestro, me gusta la estética gótica, lo rivethead, lo gore, lo sado, lo masoch, amo al Marqués de Sade y a Leopold von Sacher Masoch, me gusta lo emo, me gusta lo screamo, me gusta el rollo vampírico sí, me gustan las agujas, los muñecos de voodoo, los sacrificios rituales, el industrial rock, el plañir vértebras, las cadenas, los látigos, las fustas, las cuerdas, los juguetes de torturas, y la dama de hierro. sí, lo admito me gusta Marilyn Manson. encuentro belleza en las guillotinas, morbo en los cuchillos de cocina, erotismo en la palabra antitetánica, no puedo evitar pensar en orgías cuando pienso en la conjunción de peste, tuberculosis y rabia. estoy enamorado de las anemias, ya sean ferropénicas o megaloblásticas, adoro a los anélidos, los ataúdes y los cementerios, halloween es un día constante para mí, soy una bruja que quiere ser golpeada por un martillo literario, me gustan los zombies, los holocaustos microbiológicos y me ponen las piscinas de jeringas y los jacuzzi de ácido sulfúrico.... me gustan los estampados militares, la gangrena gaseosa el cine de terror, el ver supurar a una herida, el reventar el pus de un grano, chuky, leatherface, freddy k., jason voorhes, me siento pletórico al contemplar una máscara de gas, radiante al ver un cadalso, emocionado al observar una horca, extasiado con el aleteo de mi chupa de cuero, alucinado cuando estudio taxidermia, coleccionista cuando observo tumores de ovario, se podría intuir por este texto una parte de mi mismo, la del gótico con tendencias vampíricas con connotaciones BDSM, tal vez, quizás me encante la ironía, o tal vez ame las fosas comunes... jijiji

siguiendo con la intersección o disección, llega la parte romántica al más puro estilo del siglo xix, sí también tengo una estética oscura en cuanto al amor, idealismo, sepulturas, y nichos rococó, i love tuberculosis, really! me encanta escupir sangre... jajajaj

pongámonos serios, llega mi turno de antiheroe, tb me gusta la medicina.... no al estilo puramente llamado mengueliano, pero a mi propia ética... la borjética. jaja
amo a los parásitos, a los microorganismos, a las bacterias, a los virus, a los hongos, a los priones, y a los viriones, básicamente a cualquier ser no humano que hiera a una persona xD

a veces me pregunto si iba para alien, pero ocurrió un error garrafal... malditas cigüeñas...

causticamente yo.

me he dado cuenta de que el mundo está lleno de libros abiertos, de gente que con un índice señala su variada gama de defectos, complejos, manías y desviaciones. ¿será que leo demasiado deprisa?. en fin. qué predecibles sois. qué aburridos sois. qué patéticos sois. os considerais animales superiores, racionales, demasiado elevados como para ser un fruto de la evolución natural. me deprimís. me intoxicais. me molestais. buscais pareja porque teneis miedo a la soledad, buscais encajar porque quereis ser parte de algo, os da tanto miedo ser diferentes, que os meteis en cultos sectarios de modas, maneras y pamplinas, pero combinadas con manoletinas de leopardo. al igual que los animales, lo que os preocupa es tener una madriguera en la que habitar, aparearos y asentar un nucleo familiar, una manada de bueyes, un rebaño de borregos, una piara de cerdos, un nido de víboras. presumís de evolucionados, de científicos y de modernos, pero aún seguís leyendo el horóscopo, creyendo en la suerte y tratando de reiros del azar ludopáticamente hablando. os sentís tan diferentes pero haceis todos lo mismo, vestís todos igual, actuais todos de la misma forma... ¿quien os ha lavado el cerebro?

sí, tu que lees, sabes que eres patética, aunque tu familia y amigos te dicen lo buena persona que eres, lo agradable y amable, lo generosa y caritativa... me parece hilariante, una comedia con toques del esperpento de Valle-Inclán, si a parte de fea, eres mala vaya mierda de cualidades tendrías... ser lo que te dice la gente, te indica que inspiras compasión, que vienes a ser una mierda sin cualidades en un mundo en el que el débil sobrevive, porque el bullying está castigado y hay demasiados patéticos gilipoyas que se asocian para coexistir como si fueran un solo cuerpo y una sola menta...

miraos, contemplaos, analizaros detenidamente, no ves que pareces parte del casting del señor de los anillos, no ves que ese hecho en sí, te limita, te sobrepasa, te asusta y te cohibe, no ves que te falta la fuerza para cargar esa cruz, que te desgarran la piel los clavos de tus complejos... exacto. no destacas como flor, ni por tu hermosura, ni por tu aroma, solo por tus pinchos y nauseabunda esencia... ahora me dirás que de las plantas se sacan fármacos, tienes razón, quizá el propósito en el que tanto crees de tu vida, sea ser donante de corazón de alguien que valga la pena, no como tu. jodido saco de huesos y vísceras.

aún piensas que vales algo? piensa en todas las veces que adornas lo que cuentas, que inventas lo que dices o que finges ser lo que no eres... como esa vez en la que contaste que no eras virgen, y resulta que sigues siendolo, porque con esa cara, esa joroba y esa constitución ni los pokemon se aparearían contigo. tu sigues protegiéndote en la personalidad. contemplemosla..... se me escapa un bostezo, ¿eso es todo? la virgen de Fátima, que es un ser ficticio tiene más sex appeal y personalidad. en serio, cariño, ahora hay clínicas de cirugia estética, pero tus complejos, seguirán ahí, yo los veo, leo y vocifero, y de esos no te puedes operar... solucionalo todo deprisa, aprieta el gatillo, traga las pastillas necesarias, o juega a los cockteles con los bajos fondos del fregadero.
tambíen existe otra variante dentro de la anormalidad, que va de follador por la vida, pero que eyacula en treinta segundos.... ¿y tu vas de guay? te ve María Jesús la del acordeon, y tiene que comprarse un telescopio para cantar el pajaritos por aquí pajaritos por allá.

en serio, llorar tampoco es la solución, llorar porque vas a estar solo o sola no soluciona nada, solo confirma lo que todos sabemos. que eres una puta mierda. que generas CO2 como tantos millones de ceros a la izquierda como tú, contribuyendo a aumentar el efecto invernadero que nos fastidia.

hazte un favor, hazme un favor, haznos un favor, muere con dignidad...suicídate.

dejadme en paz libros abiertos, prefiero vivir solo en una biblioteca con las estanterias vacías y acumular polvo escribiendo tomos y tomos de mi peculiar psicopatología.

hombre de hojalata....

ultimamente no sé que me pasa, he perdido la ilusión, la actividad, el entusiasmo, y la sensación, he asesinado mi libido, perforado mi alegría, y vacíado mis sentimientos, he decidido cortar por lo sano... amputar, cortar, trocear y triturar cualquier tipo de aderezo a mi propia amargura, mi mejor aliño, y peculiar condimento.
he decidido ser el aceite que flota sobre el agua, un mar de simplezas, de tonterías y fantasías. he decidido ser lo contrario a cualquier exceso emocional, he decidido dañarme limbica y difusamente, para no experimentar más emociones. me aburrís. me aburren. os aburrirán. me he autodiseñado para sentir solo un concepto, el de amor propio, el de quererme a mí más que a nadie, he decidido pasarme el pasaje bíblico del amaos los unos a los otros por el forro de los testículos, vulgarmente llamado epidídimo. me podeis llamar simple, porque tengo un exoesqueleto de indiferencia... digan lo que digan, cualquier tipo de relación humana conduce al dolor, al aburrimiento, a lo inesperadamente idiotesco.
las emociones son un cancer, y yo he decidido aplicar mi propia radioterapia, mutilarme en silencio mientras me dan por culo los isótopos en una danza tribal y salvaje. he decidido, arrancarme la matriz, extirparme las gónadas, arrancarme los senos, y obliterar las cavidades de la pútrida bomba que me sustenta con un mixoma.
he decidido aplicar mi propia quimioterapia, quiero vomitar hasta la última gota de aliento, la última gota de necesidad, la última chispa de humanidad, el último rastrojo de amor al prójimo.
He decidido involucionar, encerrarme en un huevo, con unas faneras totalmente inquebrantables, ser un saurio en un caparazón lleno de apófisis puntiformes, agujas y todo tipo de instrumentos de tortura.
he decidido ser tóxico, volátil y duro. he decidido no abrirme mas. he decidido tomar mis decisiones. he decidido no decidir más... he decidido extirparos, destriparos y prostituiros.
me sobrais. me hartais. me molestais. me pudrís. prefiero ser enterrado vivo... a morir un poco más cada día.
quiero producir dolor, dañar, quemar, desquebrajar, estallar y asfixiar.
me gusta el nuevo yo que estoy diciendo, no tengo miedo a la soledad, ya me habían dicho que iba a acabar solo. probablemente acabaré siendo un psicópata, un loco o un perturbado, pero me da tan igual... me es todo tan indiferente, soporífero e insignificante. he decidido ascender, iluminarme, regir, hasta que un infarto o cualquier otro tipo de enfermedad vascular, un mutilador accidente o un suicidio planificado acabe con mi tortura. no me da miedo desaparecer, ni descomponerme.... ser un rico placer para los gusanos me hace eyacular, me deja inconsciente. en serio, olvidadme. es mejor.

un hombre de hojalata que no buscaba un corazón, solo un campo de chatarra en un día demasiado bipolar magneticamente hablando. habra quien diga que yo soy así, puede que sea verdad, que me da igual lo que digan me la suda también demasiado, pero creo que todos tenemos a un hombre de hojalata, al que a veces no hacemos el suficiente caso. que os jodan gente. xD

borjofantasios II : Gunter parte II

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Dentro de las obligaciones de Gunter, estaba la de ayudar a su padre, cuando éste tenía demasiado trabajo en la consulta. y es que, como decía Gunter a los demás niños de su clase, la medicina natural estaba muy infravalorada y era muy interesante. Gunter había visto desde azucenas con depresión, hortensias con fotofobia, margaritas sometidas a malos tratos hasta casos más complejos como una muchacha que había perdido su flor, una rosa con demasiadas espinas, un cactus con demasiadas pocas e incluso amapolas con tendencias suicidas.
la sala de urgencias era un recinto preparado para todo tipo de urgencias, había macetas para meter a las plantitas recién nacidas, esquejes para hacer transplantes y regaderas de todos los tamaños y colores. no obstante pese a los esfuerzos del padre de Gunter a veces no se podía hacer nada, era entonces cuando la empresa funeraria de la familia ofrecía sus servicios, para los que no podían afrontar un entierro en abono de primera calidad, se ofertaba la posibilidad de la aromatización, proceso en el que se reducía el cuerpo de la planta a una esencia cuyo olor era el de la flor fallecida. a Gunter le encantaba asistir a funerales por flores, oir los responsos en los que se hablaba de la adicción de la difunta clavellina por los clorofluorocarbonos, o de ese asesino en serie que estaba destrozando con unas tijeras vidas en el vecindario, e incluso una vez se enteró de que a una rosa la había abatido un enjambre de pulgón.

la otra ayudante del padre de Gunter era Electra, la hermanísima con nombre de tragedia griega, que alrededor de su cabeza llevaba una jaula para evitar que sus ideas se escaparan, o eso decía ella. todo el mundo pensaba que Electra estaba loca, todo el mundo menos su familia... una vez por accidente se escapó una idea de Electra, con forma de rata gigante, peluda y misteriosa, con ojos rojos escarlata nariz elipsoide y alas de murcielago... la idea fue a parar a Japón donde después de dialogar un tiempo con un hombre, este último mató a dos niñas, porque una rata gigante se lo había pedido muy insistentemente.... después de que Electra consiguiera atraparla de nuevo en una minijaula hecha a partir de su peculiar antifaz, se la regaló a Gunter como mascota. Gunter que preguntó a la rata como se llamaba, decidió tras pensar que Mickey era un nombre impropio para una rata sidosa bautizarla como Livor Mortis.

continuará

borjofantasios I : Gunter parte I

muchas son las veces que he tratado de plasmar la articulación de personajes imaginarios que me he inventado y dotado de vida dentro de mi cabeza, pero nunca había terminado de pensar en como cohesionarlo todo, nunca había sabido hacer que los rayos animaran sus cuerpos inertes. por eso quiero primero dotarles de cuerpo para después introducir su alma y poco a poco sus vidas.

-el maníaco escritor de este blog-

es curioso como un niño puede darse cuenta de la importancia del vulgar transporte de moléculas gaseosas a través de una membrana fina y orgánica que vulgarmente denominamos respirar. gunter era un niño muy peculiar, muy especial y muy poco habitual. su mundo era una bolsa de cartón con dos agujeros a nivel de sus ojos, y unos agujeritos a nivel de las fosas nasales por los que respirar, pues para él se había vuelto algo muy sensual y delicado desde un desafortunado accidente con una bolsa de plástico.

No obstante le gustaba jugar a los astronautas y limitar el nivel de oxígeno que a veces llegaba a su pequeño y fragil cuerpo; para él era una sensación de antigravedad mística y la verdad es que esa luz que veía tras sus inmersiones en la asfixia no le asustaba tanto como aquella de la que se protegía en su bolsa, que había matado a su abuela por algo llamado melanoma. Gunter sabía muy bien que no quería morir de melanoma, y para ello asumió una serie de medidas en contra del nudismo que su abuela trató de instaurar en la familia, como su bolsa de cartón, eclipse de su peculiar anatomía, que usaba como almacén, ordenador y armadura. conjuntando con su peculiar casco, se encontraba su camiseta negra de cuello de cisne y unos pantalones grises de rallas negras que le daban cierto toque rocambolesco.

los padres de gunter trabajaban mucho para mantener la casa, a gunter y a electra, la hermana mayor de gunter. El padre se dedicaba al negocio de la salud y de la muerte, era médico de flores, trataba de animar a las flores pochas y curar a las flores marchitas pero no siempre se le daba bien su misión, momentos de mucha angustia y dolor en los que ofertaba counselling y un velatorio y entierro dignos de la flor más hermosa. era un profesional de lo que muchos llamaban ikebana necrótico.

la madre de gunter no obstante tenía un empleo mucho más animado y de más contacto con el público... muchas veces se traía el trabajo a casa, trabajo en el que se relacionaba con personas de una media de edad de 45 a 65 años que buscaban nuevas experiencias, nuevas sensaciones y sobretodo salir de la rutina más aburrida. los clientes de la madre de gunter, solían venir de uno en uno o de dos en dos, aunque raramente venían grupos. Cuándo preguntaban a gunter en qué trabajaba su mamá decía que ella recibía a sus clientes en el sótano, donde tenía su oficina, y allí todos jugaban con ella, hasta que los hacía llorar. a veces los más afortunados de sus clientes podían salir del sótano, y realizar actividades domésticas que según mamá, decía gunter moviendo su bolsa de cartón animadamente, se morían por realizar tareas domésticas. así sucedió cuando un día gunter entró a la cocina a beber un vaso de zumo de tomate, y se encontró a un señor gordo desnudo con una máscara negra, que tenía una cremallera justo en la zona de la boca, y una cadena que rodeaba su cuello y acababa en la pata de la silla donde estaba sentada su madre. número 133, que así se llamaba el cliente, ni se inmutó y siguió fregando los diferentes cacharros. mamá tras decir a número 133, que era una puta foca antártica con cara de dromedario y que debía darse más prisa fregando, se levantó y preparó el zumo de tomate.

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Capítulo IV - la pereza.

alguien corría jadeando por en medio de una vegetación oscura y maleable, árboles de todo tipo brotaban rítmicamente con cada latido, las hojas se enredaban en la piel como cuchillas de vegetal filo, el suelo vomitaba piedras de distintas texturas, entre las que circulaba un humus plasmático de propiedades magmáticas. en semejante selva negra, se oían aullidos, susurros, y alaridos entremezclados en un remix sórdido y espectral. al igual que frutos de los árboles, se abrían ojos en cuatro dimensiones de tinieblas. parpadeaban. observaban. fulminaban. se movían. peculiar fauna la de semejante flora. un aire zarandeaba brazos colgados a modo de lianas de los árboles, que danzaban haiendo cortes de mangas. nuestro sujeto se movía imperiosamente buscando a su peculiar predicado. la sangre se bombeaba a toda velocidad. no se sabía si era primera persona, segunda persona o tercera persona. si era alguien singular o algo común y corriente. su respiración se volvía intensa, profunda e insuficiente. sabía que querían descuartizarle en sintagmas para analizar lo complejo que era. corría. aceleraba su inercia. hasta que estalló de dolor un holocausto de hercios, al haberse perforado el pie con una lengua llena de papilas afiladas dispuestas a saborear su astrágalo. el capricho de morfeo. los sueños y los dioses más sádicos dispuestos a manipular la realidad onírica dispuestos a tornarla pesadilla.

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

mientras morfeo seguía jugando a su trágico pilla-pilla, íkelos se adelantó y a modo de libélula se posó sobre las costillas de su dorada marioneta, a la que convirtió en vulgar títere de trapo, en otro latido de oscuridad, la realidad se distersionó, el movimiento se volvió estatismo, y el bosque de sombras, en un sótano de látex, goma y cuero, cuerdas y frío acero. el sujeto en su defensa usó un plural mayestático, pero una máscara de gas absorbió su lamento y un látigo de piel, sacudió su columna fugaz y anodinamente, para enseñar disciplina y la doctrina, de Pavlov. castigo y recompensa. el sujeto gritaba, pero su lamento no oía, pasó a ser el esclavo malherido de las más drásticas teorías. su amo phobetor apareció, y leyó su elegía, pero decidió apretar más las cadenas de los brazos, para corregir la ortografía. la gravedad hizo el resto, su peso aumentó el dolor. phobetor jugando pícaramente, le golpeó en el costado, en los genitales y en la frente, se reía al escuchar su sinfonía de crujidos, y degustaba con tesón el vino que fluía de sus labios partidos. phobetor/íkelos era despiadado, daba constantes patadas, en las gónadas de su amado, escupía y humillaba a la puta de su esclavo, apagaba cigarrillo en la piel hialina, a la que después lavaba con orina. era su saco de boxeo preferido, después de haberse cansado llamó a sus demas parientes, que violaron complacientes a la puta de su esclavo.

cuando llegó el turno de fantasos, cambió otra vez el sueño a un ente más extraño.
se puso un delantal, y apareció una cocina, en la que la puta complaciente se volvió el ingrediente de las recetas más imprevistas. en una sartén de aceite hirviendo, el sujeto se freía mientras sazonaban su osamenta, y después de vuelta y vuelta se hallaba ya listo para formar parte del pisto, de una tarta vegetal dispuesta a ser horneada en un infierno termal. aplastado por pisos y pisos de la dulzura más exquisita, sintió el poder de la hiperglucemia, mientras el chantilli ahogaba los gritos de una crema especialmente nutritiva.
fantasos preparaba todos los ingredientes, se asomó al horno, en el que se hacía su pastel preferido, un humano consumido en deseos incoherentes, crematorio onírico de las más variadas fantasías, se asomó y contemplaba como lo devoraban las llamas hasta consumir y finalizar, la tarta de cenizas de vidas desgarradas.
para coronar con una cereza, le cortó la cabeza y la rellenó cuan pimiento de los más descabellados aspavientos.

Harto del juegecito, llegó el turno de Hypnos, que sumergió todo sueño, en un trance verrugoso, y creó de la nada, la habitación del sujeto, al que postró en la cama. harto de ver tan vanales emociones, le llenó de escorpiones, desde el ombligo a los pezones. le sacó los ojos y creo un rastrojo. Después de tanto y tanto dolor, el soñador indeciso, se hartó de señar, le aburría, le postraba y le torturaba el hecho de tener que descansar, se vació la cabeza de todo tipo de animales, sierpes y pájaros, los bostezos se volvieron adicción al trabajo, y el sueño, lo que fisiológicamente estaba diseñado a ser. así pues antes de despertar, recordó una frase, bella o bello sujeto, nunca más te pinches con una rueca porque los dioses de la pereza son los peores de todos, desaprovechan tus virtudes, infravaloran tu inteligencia, y te llenan de desesperación, horror y precariedad.
así la bella despertó, con un beso de muerte, pero con suerte de seguir latiendo, el dolor y la angustia seguían presentes, y aún con su dignidad llena de puñaladas, se levantó y se dispuso, a quemar la rueca, las agujas y el maldito huso. dulces sueños princesas.... dormid tranquilas por las noches, que los dioses más especiales os romperán como cristales.

capítulo III - La Gula

Dios nos envía los alimentos y el demonio a los cocineros

fuego. fósforo. combustión. así amanecía la princesa cerilla, consumida, marasmática, en su trono, escondida tras un abanico de humo de malboro. le pesaba tanto la cabeza.
llevar una corona a veces era tan pesado, tan soporífero y tan incómodo. era tan difícil masticar el tiempo en su reino. tan aburrido digerir cada uno de los apetitosos segundos en contar las calorías de sus relaciones sentimentales.
ser princesa, era sobretodo doloroso, podías morir aplastada bajo el peso del propio bolo alimenticio que acababas de deglutir.
el guisante más pequeño no te dejaba dormir, y es que molestaba tanto que habrías preferido morir.
dientes rechinando en una bacanal peristáltica.
la corte susurra, refleja, te señala y se queja.
Botero te desprecia, instaura una república y te sepulta.
los dientes siguen con su peculiar tintineo.
los señalas, les haces un corte de mangas, incluso les haces un dedo.
el ruído sigue ahí, no para, los dientes cada vez se mueven más, repican, bailan con cálcicos movimientos lubricados en besos de princesa de tinte biliar.
colmillos devorando.
muelas triturando.
paletos consumiendo.
premolares digiriendo.
y la lengua y sus papilas ansiosas deglutiendo.
complejo de ninfa.
bailarina de la brisa, ligera y eterea, volátil y angustiada.
vampiresa que no se refleja en los espejos, devoradora de felicidad.
muñeca de autoestima quebradiza, frágil autoestima, y delicadas muñecas.
con tanta personalidad y cabezonería que se mantenía en sus trece de imc.
con un miedo horrible a la nutrición y dos consejeras reales llamadas ana y mía.
una vela encendida, que poco a poco, se consumía a media que su llama combustía.

su hermana en el espejo, era resistente a la leptina, al GLP y un paraíso de adiponectina.
era leyenda urbana, provocaba accidentes de tráfico, la chica de las curvas.
venus primitiva y tallada en piedra. fertilidad y esfera.
chasquidos deglutidos.
dientes demolidos.
calorías e hidratos de carbono.
hipercolesterolemia y pesadilla.
susurros, voces.
ingesta de autoestima.
happy meal de seguridad.
MCmenú de felicidad.
grasas, lipasas y amilasas.
brillo de labios sabor cocacola.
espejo de la inseguridad.
armadura de calorías, para soportar el día a día.
snacks como arma personal, piscolabis, como insulto.
dieta como fobia. báscula como potencial enemiga.
musa de Botero.
comer amor hasta autosatisfacerse, y comer seguridad hasta empacharse.
digestión demasiado pesada para una flor tan delicada.
desayuno, comida y cena.
reflejo de la dicotomía moral.
las dos se mueren de hambre.
las dos acabarán absorbiendo las enseñanzas de sus nutridas aventuras, con nutrientes incorpoados.
muerde.

capítulo II - la Ira

amar implica no tener que decir nunca lo siento

sonó el despertador, el ruido metálico de su mecanismo invadió la sala, inundó cada uno de los oídos presentes en la habitación. un monstruo con sed de sangre se despertaba arremolinándose entre las sábanas, mientras una santa se disponía a ser devorada por la fiera, en el circo matrimonial de clase media en el que habitaban. bostezos. hematomas parásitos que se reproducían por todo el cuerpo de su propietaria quebrando cada uno de sus huesos de retorcidas maneras. sierpes de carne dispuestas a oprimirla hasta asfixiarla. cadenas de metal dispuestas a atarla y latigos de piel, hechos tras descuartizarla llenaban de sangre toda su habitación, cada vez que su marido, músico experimentado, plañía sus músculos, sus vértebras y sus costillas en un allegro fúnebre de gritos. ella era su instrumento de percusión preferido, era la única capaz de recordarle mediante su sacrificio, que mandaba en algo, era el alfarero de su anatomía dispuesto a esculpirla como barro, a escupirla para apagar el patetismo que le consumía y a contonearse mientras la cabalgaba en un coito animal y egoísta de escasos cinco minutos.
-eres frágil, no vales nada, eres una mierda... decía a su pelota de fútbol favorita, a la que podía patear todas las veces que quería...
lo que una vez fue amor, se tornó amargura, tortura y horror. ponerse guapa, arreglarse y maquillarse implica ser una puta, una zorra, una furcia, una ramera, una mal nacida. tener amigas era algo sumamente asqueroso. ir a ver a su familia estaba prohibido.
- estás podrida, nunca me has sabido dar hijos, zorra mal nacida.
de tantas cicatrices, moratones, contusiones y fracturas, desarrolló una armadura de ateísmo en una religión masoquista. un exoesqueleto de la aleación más dura en forma de alas de mariposa. la ninfa frágil se volvió gorgona. la lima de uñas guillotina. el pintalabios, láser... y la cocinera experta, evisceradora clandestina....
la cocina se volvió su laboratorio, el raticida su ingrediente favorito, y la bañera, un baño maría donde hacer rico picadillo.
un día se le ocurrió echar sedantes en la comida, maniatar y amordazar, y devolver cada uno de los golpes, cada uno de los chasquidos, cada escala de bemoles, y cada orgía de sostenidos. jugó con tijeras, alfileres y agujas, cuchillos de cocina y hasta con una motosierra. la venganza es un plato que dicen que se sirve mejor frío, pero la sangría que había preparado estaba caliente, al igual que la sangre derramada.
nunca trates de destruir a algo que sabes que te supera en cada uno de tus aspectos, te aplastará tarde o temprano.

BELIEVEEEE

creo que pocas veces reflexiono sobre lo que me gusta. creo que nadie sabe sorprenderme con un regalo. creo que a veces creo demasiadas cosas... creo que lo escribo no suele importarle a nadie. creo en creer en el no credo. pero no creo en el quiero pero no puedo. creo que la metáfora es el gran arma de las personas humanas. creo que la violencia es la solución de las personas inhumanas. creo en el amor, en el cariño, en el romanticismo, y en invocar al Mefistófeles de Goethe. creo que pronunciar literalmente "goete" le da más morbo al nombre. creo en la belleza al estilo prerrafaelita. creo en la belleza al estilo tim burton. creo en las manos tijeras y en las manos de gloria, que iluminan tu oscuridad a base de caricias. creo en el cristal por el que se ve. creo que todo es relativo. creo que los ángeles no tienen alas, pero creo que algunos demonios tienen rabo. creo que los ángeles pueden tener pluma o no tenerla. creo que los demonios no siempre arden por el pecado. creo que el cielo esta idealizado. creo que el espejo es el lugar donde vive verónica, un ser fascinante que observa todo lo que haces. creo en los seres que invento, que trato de pintar, que inundan mi fantasía, mi mundo espiritual, ellos son mi religión, mis musos e inspiración y reflejan mi fascinación por lo desviado. creo en gurtel, el niño que escondía la cabeza en una bolsa de cartón con agujeros para los ojos... autista y especial. creo en las manzanas envenenadas como una fuente rica de nutrientes. creo que en los anuncios de tratamientos con colágeno se engaña a la gente. creo que me equivoco... y creo que aprendo de mis errores... creo que la lujuria acaba siendo aburrida. creo en el significado del sexo y en el morbo del pecado. creo en la gran variedad de cosmogonías mientras miro perplejo el firmamento.
creo. creo. creo. creo. creo. creer creo muchas cosas pero creo que no puedo crear nada. o eso creo. lo que creo que creo y que creo que escribo en realidad lo creo. creo en los hiperbaton, las hipérboles y los símiles. creo en el humor, en el humor vítreo, en el humor acuoso y en el humor negro. creo que las bailarines de ballet son más fuertes que las bailarinas de rugby. creo que la salud debería ser un derecho universal. creo que la educación es un gran privilegio. creo que tengo ganas de enamorar a alguien. creo... creo en mi mismo, aunque a veces dudo como todos de mi propia religión. creo que anne germaine me parece una farsa. creo que los libros abiertos son aburridos. y que las cajas de pandora están llenas de misterios apasionantes. creoOoOoOoooOoOoOoO. :p

neurosis

creo que cuanto menos compleja es la persona emocional e intelectualmente... es más feliz. deberíamos ser más simples, o por lo menos poder activar un modo acelga en el que lo más importante sea alimentarte de nutrientes y hacer la fotosíntesis. la inteligencia, el raciocinio y las emociones no son ventajas evolutivas.. se disfrutaría más del sexo, no se sufriría por amor, y todo sería mucho más natural.... despreciaríamos las relaciones sociales, porque tendríamos una impronta de manada... pero en fin, seguiré creyendo en utopías... o iré afilando cuchillas para suicidar gente...

romance.

este romance, no puede comenzar de otra forma que no sea, en un bosque de álamos blancos, cerezos pristinos, rodeados de vida vegetal pálida... sobre el que caería una tormenta de gotas de sencillez transparente como el agua y rayos de luz incadescente, de sombra blanca. así fue, el golpe de suerte que convirtió ese bosque en una deidad en la zona. deidad adorada, dios del color de la leche, de la nieve y del rigor mortis. un ser sólo huesos de pálido calcio y piel blanca por la falta de luz solar, todo el mundo sabe que el blanco refleja todo el espectro luminoso. un ser, con olor a sauce, con un sudor totalmente especial, una sonrisa que daba paz y una esclera armoniosa, por no decir divina. fue así, como nació el papel, origen y clímax de las mayores fantasías gráficas y literarias, capaz de hacerte gozar, en cualquier género y en cualquier rol, capaz de interpretar cualquier personaje, aunque el suyo propio como deidad, era un misterio tan magnético y tan sensual, que te morías por conocer su obra. este diosecillo, era un experto en el mundo de la papiroflexia, podría crear casas de papel, flores de papel, e incluso fauna... con las virutas del papel, hacía tormentas de nieve, hacía barcos y aviones, rosas y escorpiones, y te daba miles de folios, en los que tu pensabas como plasmar tus emociones, tus ilusiones, tus esperanzas y tus miedos. posibilidad que tuvo lugar, cuando en una marea negra, un torbellino mutilador estalló... creando a un ser lleno de oscuridad, como cualquier alma atormentada, grande y robusto, al igual que profundo y sosegado, con un humor negro muy desarrollado y unos rasgos demasiado siniestros para ser escritos o descritos. su deseo más oscuro, era plasmar su soledad, su tristeza y su melancolía, para que al verlo todo el mundo, tratara de aprender de su cruz personal y transferible mediante mensajes sintácticos. como era esperado, cuando papel y tinta (que así se llamaba el segundo ente paranormal) se conocieron, inmediatamente se enamoraron o tal vez no, pero sí estalló una pasión creadora, una lujuria literaria, un deseo de arte, un gozo ante un lienzo, y una eyaculación de museos. de su arrebato salvaje, nacieron miles de musas, miles de musos, y miles de obras de todo tipo... todo plasmado en dos colores, dos esencias, yin y yang, blanco y negro. todo escrito con gracia, o con sarcasmo, con humor negro o humor blanco, magia negra o magia blanca, pero bipolar y absolutamente valioso. los amantes siguieron su orgía, siguieron su historia de amor, repasaron el kamasutra e incluso le crearon un índice, un corazón y un meñique... cuantos dedos en el piano blanco y negro de su sensualidad. en un descuido de los dos, se fusionaron y se sintieron tan profundamente elevados, que de la enfrente de su pálido amado, una mancha gris salió, a la que llamaron represión, restricción y religión... el gris cubrió todo con su manto... su manto llamado censura, su manto llamado lápida, su manto de cemento, su manto de crisálida. parásito que nació y mató a su bello padre, por el hecho de tener dos. tinta perplejo se quedó y lanzo su más brutal ataque en forma de elegía profunda, de oda a su amado, y de sátira y ensayo sobre los defectos de gris. Gris, se cubrió en su manto, salio inmune del negro llanto y sacó una lanza de asvesto, por no llamarlo amianto, que mató de cáncer de pleura al oscuro de su padre, por el hecho de haber tenido dos. así gris, engendró por si solo y por obra del espíritu santo (véase el tono irónico) a una hermosa niña autista, con una guadaña y vestido tono acre, llamada masacre y de apellido suicidio y mutilación... que marchitaba el arte, las flores de papel y las rimas negras más profundas. lo que gris no se esperaba, es que de tal masacre, la de sus padres, los dioses, evisceraran los colores, juntos de dos en dos, colores infinitos, de infinitos matices y diversas opiniones. así el gris enmudeció, cuando vio al rojo sangre asomar de su cuello con tesón, mientras el amarillo ilusión pintaba de nuevo la creación con arte, luz y demás. las rosas de papel, volvieron a crecer hermosas cuando el rosa, perezoso, empezó a teñir todo con un cursi movimiento. el fuchsia, muy indignado, por ser confundido con su hermano el rosa, de forma melodiosa dio color a los tejados, a los flamencos y a otras cosas, el verde esperó su turno, ya que era la esperanza, dio lugar al césped, a las hojas y a los lagartos y a la soja. en sus últimos momentos, gris aún se resistía... vió entonces como un arcoiris nacía, dipuesto a mandarle a hacer vientos... y así fue como gris murió, de una flecha al corazón, pero antes de morir, entendió la poesía, el arte y la melodía, y de su propia elegía... volvieron a nacer tinta y papel. que cuando se quedan absortos, en su más lujuriosa fantasía, antes de dar a luz, pasaron a tener abortos.

le gross prince

harto de la superficialidad del mundo decidió volverse éter, un ser gaseoso, viscoso y volátil. pero incluso siendo etereo, acababa siendo respirado (como en "aire" de Mecano) y terminó sintiéndose sucio, con olor a humo y aroma a despojo. ser etereo, no estaba tan mal... nadie podía tocarle como tal,nadie podía abusar de él, enfadado hacía descender las nubes y creaba niebla, aprovechando la ceguera para dar golpes a diestro de forma siniestra. Ser etereo, le hacía sentirse solo ante el mundo, los gases nobles eran demasiado exquisitos para él, demasiado completos electrónicamente hablando. en su mundo de moléculas gaseosas, no existían las moles, pero sí los moles... de hecho todo se medía en moles. el peso de un gas es más insignificante, pues puede extenderse para ocupar todo un volumen. el niño de éter, se sentía un Cásper, una aparición espectral en el mundo en el que habitaba. En el fondo ser un gas, te puede llevar a un estado más perfecto electrónicamente, pero aburrido en un mundo orgánico. así que decidió hacerse plasma, meterse en el núcleo de una estrella y dar a luz... por fin podría ser padre. Pero no, ardió en sus deseos, que le consumieron... convirtiéndole en una nube de polvo... una nube de polvo estelar. una niebla astronómica que cubría el planeta del principito y que reflejaba la luz solar. (así moriría su mundo y se vengaría de ese personaje ficticio tan soberanamente anodino y gilipoyas, según él...)

oh oh oh oh

oh cuan vulgar sino, oh que siniestro hado, oh que sinsentido, oh que salvaje la parca, oh oh oh oh, plañidera sempiterna, destroza hogares diabolico, oh oh oh oh oh, estupida calavera, oh oh oh oh oh, necrofilia y taxidermia, oh oh oh oh oh, acaricia mi sepultura, oh oh oh oh oh, inocente criatura con qué lápida has topado, oh oh oh oh,hagamos el amor en un nicho, oh oh oh oh, voces: bien dicho, orgía en la necrópolis, oh oh oh oh oh, a pelo y a hueso, oh oh oh oh oh hasta ver amanecer, hasta ver la sangre correr, hasta bailar hasta desfallecer, oh oh oh oh abrazame eternamente, descompon tu lengua en mi frente oh oh oh oh oh entierrame enterremonos entierrales... oh oh oh oh cremación. oh oh oh.... si así es una gran cantidad de radicales libres hidroxilo (oh oh oh oh) provocaron el delirio, un día en el cementerio. qué siniestro todo.

trident sense - siente el tridente.

sientes como sientes... sientes como se siente... sientes cuando se sienta. sientes su sonido vibrar... su esencia resonar... su perfume sentido... sus besos y sus gemidos... su piel y sus gruñidos... su tacto y sus latidos... sientes su sudor... sientes su olor... sientes su magia, sientes atracción por su peculiar magnetismo, sientes una emoción... sientes su electricidad, su peculiar chispa, su aura... sientes sientes y sientes. te retuerces y te amordazas para seguir sintiendo, seguir sufriendo,sentir placer, sentir el deber, sentir y sufrir, sentarse y soñar. sigues sintiendo y pese a que sientes como una serpiente te destroza las entrañas, a ti te va la caña y te bañas en un terrarium para anacondas. sentimiento que no hay quien esconda. ¿qué sientes? ¿qué has sentido? siéntame o siénteme, pero con tus cinco sentidos. sentido y sensibilidad. sensible y sin sentido. trident sense... or sense my trident.

vegetal.

si alguien te ofrece una flor, o te ofrece su flor... no seas capullo y acepta. A ver si luego te va a caer una maceta....

clases de lengua.

tan especial era ejercitando la lengua que ahora se me escapan palabras en su idioma. una lengua sin duda dinámica, viva y con matices. muchos matices. ¿para cuándo una conversación? pensó seguido de un jeje... es imposible no divagar, sus conversaciones son tan irónicas, tan metafóricas y tan peculiares... que es imposible no querer dialogar de nuevo. idioma que no os enseñaré, y del que no sacaré diccionario.

sodomite...

puede que los ángeles no tengan sexo y por ende no tengan genitales... pero siempre les podrás dar por el culo.

egoísmo.

egoísta es que nunca nadie haya tratado de comprender como pienso.
egoísta es que nunca nadie se ponga en el lugar de otro.
egoísta es pensar sólo en divertirte, olvidando las tareas propias e ignorando y disminuyendo las de los demás.
egoísta es aquel que piensa sólo en su dolor y no en el de los demás.
egoísta es aquel que sólo piensa en lo que le hace bien, aunque no siempre sea posible.
egoísta es querer ser siempre el centro de atención.
egoísta es sacrificar a alguien por un fin ridículo.
egoísta es sacrificar a alguien por un fin.
egoísta es el centrado en su ego.
egoísta es querer más rodeado de gente que sólo tiene menos.
egoísta es reirse, al estar rodeado de lágrimas.
egoísta es sentirse incomprendido, cuando rechazas la comprensión.
egoísta es sentirse víctima, cuando eres un verdugo.
egoísta es pedir la verdad, cuando eres el primero en mentir.
egoísta es exigir algo, sin dar tú nada.
egoísta es pensar en hacer algo, sólo cuando te apetece.
egoísta es echar a alguien en cara que es egoísta, cuando lo que ese alguien es, es responsable.
egoísta es llamar vago a alguien, cuando no haces nada.
egoísta es tratar de anular, los triunfos de los demás.
egoísta es tratar de eclipsar, el éxito de tus amigos.
egoísta es no coger el teléfono por no querer hablar.
egoísta es ser interesado con quien te interesa en el momento.
egoísta es el que para aparentar peca.
egoísta es el que pretenciosamente llama la atención.
egoísta es un niño pequeño al hacer la carta a los reyes.
egoísta es el que hace algo bueno para esperar algo bueno a cambio.
egoísta es el que sólo ve la paja en ojo ajeno.
egoísta es el que predica algo, que no cumple.
egoísta es el que no comparte.
egoísta es el que no comparte momentos felices, pero sí momentos amargos.
egoísta es el que llama a alguien egoísta sin pensar en el significado de la palabra egoísta.
egoísta es no ser generoso.
egoísta es aquel que tiene y retiene.
egoísta es el que desea por encima de sus expectativas y posibilidades.
egoísta es el soñador iluso que pierde su vida malgastando dinero, sin cumplir su sueño.
egoísta es el que por miedo vive una pesadilla en vez de un sueño.
egoísta es el que maltrata.
egoísta es el que roba.
egoísta es quien antepone su yo a su nosotros.
egoísta es tantas cosas.
egoísta es egoísta.
egoístas somos todos.

bubble beam

siente calor. retoza en sus sábanas blancas. se pega a la pared al modo anfibio. sigue con calor.su perfume envuelve la habitación. cianuro. su fragancia le impide respirar. sulfuro. se agota su surfactante pulmonar. se ahoga. se asfixia. nota como unas manos invisibles hacen el amor a su cuello, y una sesión de sadomasoquismo al mismo tiempo. despierta. siente calor. abre tímido los ojos. mira las rejas. rejas que decoran cada una de sus paredes. rejas en su habitación. su habitación. su extraña celda. su oscura mazmorra. siente calor. se mueve en la cama. suda. se vuelve a mover. tiembla. se araña. siente dolor. le cuesta respirar. huele a cianuro. el dolor no le deja levantarse. se desmaya. vuelve a abrir los ojos. ve una leve luz entrando escrupulosa por el sucio cristal. sucio cristal de rejas oxidadas. sucio cristal a través del que es observado. se muere. vive. lo contemplan. lo graban. lo controlan todo. huele a sulfuro, a cianuro. se duerme poco a poco, le duele. se sigue durmiendo. le cuesta respirar. ve una luz. se duerme. no respira. hay solo rejas. y en el techo un dulce epitafio. "terminal". así empezó el reality sobre la vida de los niños burbuja en estado crítico.

mundo.

En el mundo de las queen bee, no sé por qué me sentía incómodo.
En el mundo de las queer bees también me siento extraño.
En el mundo de las queen beers…. Me siento asqueado y amargo.
En el mundo de las queen bears no termino de encajar.
En el mundo de las queer bears tampoco me siento cómplice…
En el mundo, a penas me siento.
En lo etéreo tampoco me siento identificado, lo hetero, me parece algo impuesto y repetitivo, lo estéreo sin duda es lo mejor… aunque ningún estilo me define ni me representa.
En el mundo del goth, me siento demasiado adulto
En el mundo del ciber goth, me siento como un Windows 95 inmerso en el siglo XXI, obsoleto…
En el mundo del emo, me siento demasiado siniestro.
En el mundo del screamo, me siento poco sufridor como para gritar tanto.
En el mundo del heavy, me siento más plastilina que metal.
En el mundo del “Nu”, me siento un no.
En el mundo del industrial, me siento demasiado poco comercial o demasiado comercial según me encuentre.
En el mundo del pop, no me siento pop, si no más bien bullyed.
En el mundo de la electrónica, me siento más clásico.
En el mundo clásico, entre orgía y ciencia, filosofía y parafilia, añoro la electrónica.
En el mundo del folk, me siento más folclórico.
En el mundo del folclore, me siento más country.
En el mundo del country, me siento poco western.
Y en el mundo del western, me siento medieval.
En el mundo medieval, por más que me atrae, sigo sin encontrar la magia.
En el mundo de la magia, es cuando me despierto, y me doy cuenta de que todo es producto de un sueño, producto de mi imaginación.
Pero sigo sin sentirme parte del mundo.
Sólo me he sentido capaz de creer en la magia en pocas situaciones.
Pero querido mundo, querido ser mundano que me lees… no creo que te importe mi vida. No le importa a nadie salvo a dos como mucho tres individuos.
La pregunta es ¿Cuándo dejaré de ser mundano? ¿Cuándo dejará todo de serlo? ¿tendrán los mayas razón?

manifiesto

Últimamente me cuesta sentirme reflejado en cualquier cosa de mi mundo. Me siento un antígeno diferente, sin un receptor específico, que siembra la anafilaxia allá por donde pasa. Soy raro, sí. No en un sentido positivo. Siempre he sido más negativo, más alternativo y,o más oscuro… soy un Lewis Carrol que sólo es capaz de ver a Alicia a través del espejo. Si la sociedad, el arte, y la cultura no me reflejan… se me hace todo ajeno. Y yo mientras pienso, off off off off off with heads, pinto guadañas y trato de plasmar las estupideces que se me ocurren. Mi solución, como para todo lo que me molesta, es la ironía, los dobles y triples sentidos, el sarcasmo y la crueldad. Aunque es una solución agridulce, que cambia de intensidad los matices del gris, mi color. En mi mundo no existen los colores… o tal vez sí. Pero a la hora de elegir entre blanco y negro, pienso que le follen al yin-yang… el gris es un término intermedio, con matices variados, que puede llegar a ser casi negro o casi blanco, pero sin serlo. Off off off off off off with heads. No me tomes querido lector por una mala persona por ser mi ética gris. O tal vez sí. Mola lo de ser una puta de Satán y masturbarte con un tridente sentado en un altar durante una misa negra. Aunque yo prefiero las misas grises… qué divertido sería que en una comunión sacrificaran a la mitad de los niños, para darles su sangre a los otros para que comulguen… tal vez entonces pensaría lo de volver al redil, a ser un borrego, o un cabrón… macho cabrío se queda muy grande para mí. En fin. Pensando en mi aura grisácea, me he dado cuenta de que suelo negar la existencia de otro color… un color que me fascina, me atrae y me intimida al mismo tiempo… un color, que para obtenerle sufro… un color, por el que te mueres y por el que vives, un color del que sé su sabor, su textura y su composición. Un color arterial o un color venoso. Un color que es la armadura de la melodía de latidos, que cada uno generamos. Arritmia. Lo sé, soy un puto enfermo. Un degenerado. Aunque más que arritmia lo que me fascina, es la anemia… vuelve pálido al papel más oscuro. Ese color, querido lector es el rojo. El rojo es fascinante, es un color liberal, un color izquierdista, un color de labios, mucosas y entrañas. Un color de vísceras. Un color de lágrimas de verdadera redención, un color de dolor. Un color de placer. Un color de muerte y de renacer. Un color tan intenso, tan “special k” y tan “fashion” , un color tan coagulante, es el color. Un color que se conjunta tan bien con el negro, el blanco y el gris. Pero en fin. Sigamos con el gris. Los cementerios son grises. Las ciudades son grises. El metal es gris. Mi estado anímico es gris. Diría que mi sexualidad incluso es gris. El terror es gris. Las nubes guays son grises. Y pensar que mi pelo es negro… resulta que me han salido dos canas hoy. Oh Dios llévame pronto. Risa diabólica. Si has llegado hasta aquí, seguiré con el tema concreto. Os decía que por lo menos yo, no me siento reflejado en nada, cada día soy más vampiro, paso delante de un espejo y lo que veo no soy yo, la sociedad no me refleja, pero una gran parte me desprecia, o simplemente ignora mi presencia. Y a mi no se me mata con una estaca. La verdad es que no me producen ni dolor ni placer. Que he visto crepúsculo, por desgracia. Veo todo desde una perspectiva alienígena (que suelen ser grises o verdaceos o tal vez gris verdaceos), soy como un invasor en una gran cantidad de lugares , pienso que sobro, o esa es mi interpretación. Ni siquiera en los lugares intergalácticos, los círculos en los maizales o Stonehedge… me hacen sentir incluido, cómodo o insignificante, no me siento otro más. Los grupos de los que debería ser un miembro común y corriente, algo vulgar, algo típico; me hacen sentir diferente. Ya no sé que hacer para asesinar esta individualidad, sé que para nada soy especial. Los únicos seres verdaderamente especiales, son los xmen, mutantes, que con gen x o sin él, eran diferentes, especiales, con poderes, virtudes, fascinantes… y que se sentían un grupo, ya fueran de los Morlocks, de la hermandad de mutantes, del club fuego infernal o de simplemente la escuela de Xavier. Creo que ese es mi problema. No le encuentro la x a nada ni a nadie, bueno a alguien sí. Pero es una ecuación demasiado complicada, digamos que es de grado 16 y a mi me faltan muchas incógnitas como para comprenderle. Como decía, no encuentro la x, no encuentro el tesoro del mapa pirata, no encuentro la x ni en lo considerado erótico. La x no está en nada, de las situaciones tan corrientes que por desgracia se dan en nuestra sociedad como xenofobia, xilofonistas (odio los xilófonos), exorcismos, exnovios, exnovias y ex expirados, de que expiran… ironías. Pese a ser gris, a veces me siento rodeado de un gran color negro, o de un color blanco, en plan noche en la estepa rusa. Sigo esperando a que los padres de ET me vengan a buscar a mí también. ¿tengo que aprender antes a montar en bici?... no sé si será culpa de ese sentimiento de sociedad que nos tratan de enseñar. O de zumosol, por lo de la media naranja. Yo siempre quise medio pomelo. O medio kiwi. No sé, si iba para bestia… y salí así. Solo sé que sólo sé que no sé nada. Pain. Paaaaain. Paaaain. Os diré un secreto. Siempre he querido ser capaz de asesinar el dolor de una gran variedad de situaciones. Pese a ser gris. Pain killer. Aunque no sé cuando he empezado a encontrar la tortura, y el mecanismo del dolor y los receptores opiáceos tan fascinantes. killing pain. Concluyo mi manifiesto bipolar, tripolar o tetrapolar. Firmado yo, yo mismo, la personalidad dominante y los coros de personalidades subyacentes. Jajajaja.

tralarí

me siento extraño. trato de ser, pero no estoy, trato de estar, pero no soy. trato de acercarme, pero creo que me alejo. trato de ser lejano, te acercas. lo que creo que es difícil, se vuelve fácil... y lo que es fácil, multiplicado por pi cuartos se vuelve complejo. siguiendo los pasos de la ecuación si me siento atraído por tí ¿tu sientes repulsión? yin - yang insólito. quiero pero no puedo, y cuando puedo y quiero falta magia. creo que tengo que darte una clase de lengua, como alumno en una clase de matemáticas. quiero. quiero. quiero. quiero. quiero. quiero. quiero. quiero. quiero. quiero. quiero. quiero. espera consultaré a la vida vegetal. quiero. no quiero. quiero. no quiero. quiero. y si quiero. y puedo. si quieres. y puedes. ¿por qué no hacemos algo especial? claro, si no quieres es lógico.... y si no quieres, yo no puedo... en realidad sí, pero se llama violación. todas estas ideas sacudían su mente, mientras pensaba. le hablo. no le hablo. le hablo. no le hablo. soy visceral. o soy simpático. no es que te quiera impresionar... solo quiero que quiera. ya sabes, ayudame a hacer algo maravilloso... vayamos al cielo a dar por culo a san Pedro.

e______e

he tried to be a skin, controlled by bloody strings and heavy brain.... he ended up being skinny, an object of desire in my darkest fantasy. so let me tell u... that i want to give u... a lot of fucking pleasure. i got no love culture. but i know how to accupuncture, with some white, and beefy thing... a touch of my sting... and u surely will blossom. by the way.... ur neck... is the deck of my fangs.

muerte a los orcos de moria.

muerte al padre, muerte al hijo y muerte al puto, espíritu santo. sí. odio a la palomita asquerosa que elimina en sus heces cryptococos neoformans, de las que se crean aerosoles, que al ser inhalados por inmunodeprimidos, party party... pero eso es otra historia, y muy freak.
como iba diciendo muerte.
últimamente me debato entre la vida y la muerte... sí, dudo si entre secuestrar a una serie de individuos (que invaden mi nicho... mi nicho ecológico) y torturarles hasta la muerte, lo cual sería sumamente excitante, fantasioso, gore y satisfactorio.... o simplemente torturarles hasta la locura. lo cual sería como haber probado la cocacola normal una vez, y que luego te den cocacola zero. a mi eso del gato por liebre, me daba igual a ornitorrinco partido de dos... así que trataré de hacer un apaño.
En fin, no sé por cual de las dos optaré, pero a ti, querido lector.... no sé si te lo contaré :P.

arcoiris.

negro. negro como su tonalidad de pelo. negro como la sala en la que duerme. negro como el color de su lecho. negro el pelo de su pecho. negra el agua de su fuente. negra su sangre. negras sus sábanas. negras. negros sus ojos. negros sus antojos. negros. negra la caligrafía de sus textos. negra la tinta de sus tatuajes. negros los puntos de sus cicatrices. negros. negra su alma. negra su pena. negra su angustia. negra su soledad. negra su ansiedad. negro su miedo. negro. negro como el solo. negro. negro el recipiente de tan ennegrecido contenido. negro el hierro de sus piercings. negros. negras sus pestañas. negra su sepultura. negro su antifaz. negra su mascara. negro su pintauñas. negro. negro su barra de labios. negra. negras las nubes de la negra tormenta de negra lluvia que negro riegan y negro lloran. negras sus lágrimas. negras. negra su profundidad. negra su fragancia. negro su ser, su entidad, su negra santidad, su hálito negro y su negra aureola. negra su aura. negro su crucifijos. negro y oxidado cada uno de sus clavos. negros. negro, negro y más negro. negros sus pensamientos, negras sus alegrías, negra su rabia, negro su amor, el amor negro, el fuego negro, el mar negro, y las negras arenas de los desiertos negros. duna negra, ola negra y rayo negro. negro su estilo. negra su elegancia. negra su prepotencia. negra su forma de moverse. sonrisa negra. gesto negro, expresión negra. noche negra. día negro. misas negras, cementerios negros. tiempo negro. muerte negra. peste negra. negra. lengua negra. ojos negros. besos negros. negra su crueldad. ropa negra. negra. negra. negra. negra. negra y negra pero negra. ¿negra su alma?

ñu

un poco harto de todo. en busca de algo verdadero.... algo real... algo surrealista... algo que me haga temblar... busco la taquicardia, la arritmia y la asfixia, busco unas manos, unos ojos, y una sonrisa. busco asesinar la rutina, la miseria y el patetismo. busco cosas que otros no buscan. virtudes que hay gente que no valora. me enfado, dejo de buscar... al fin y al cabo los castillos en el aire, molan más con TNT castillos por los aires....
oscuridad. cinismo. ironía. imaginación. estoy harto de los triángulos. busco una marca, que me haga ser una propiedad. es más fácil a fin de cuentas valorar a un objeto de plástico.
tic tac tic tac tic tac tic tac
me encanta sufrir. me encanta la depresión. hacer pequeñas picardíasa con el juego de cuchillos de la cocina. quemar a alguien en un horno de salvajismo... y poner la guinda al puto pastel que no me dejan probar.
quiero jugar en la doctrina de la sumisión, ganar en la religión del sadismo... masturbar cerebros sin importar nada ....ni como ni cuando solo el con quien....

popcornsoliloquio - II

espacio surrealista donde los haya. arquitectura transparente y de metal. velocidad y aceleración. frenos y musiquilla. ergonomía de metal. juego de marionetas. consiguen tocarse superficialmente, se enredan las cuerdas... un ventrilocuo iletrado hace de guionista. siéntete libre de actuar, marioneta, siéntete libre de sentir, títere, siéntete libre de tocar la felpa, siéntete libre de... lo que te apetezca. cortar cuerdas es divertido, dejar que las muevan a veces tiene su yo que sé que no sé yo. pero, en verdad digo, que los muñecos de trapo... yacemos abandonados desde hace tiempo.... juega con ellos. y déjate llevar al mundo de la fantasía animada.

pop-corn-soliloquios.

(premio especial si el destinatario descifra el mensaje oculto) yo, no soy capaz de transmitir objetivamente cómo son tus ojos, radiaciones salvajes y violáceas, cielos estrellados... haciéndome ignorante por no interpretar cada una de tus pestañas. quiero saber leer en tu piel, ululadora de las más rapaces melodías... incienso, de exótico olor, sabor y textura. Expresión artística personal y bella. roto mis articulaciones al ritmo de tus movimientos, oso tocarte con el pie... sin decir nada. bajo la mirada, al son de tu respiración... éxtasis rubio de maíz, sacrilegio dulce y adictivo. Apolo cincelado en pentagramas de "Metal" _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ toso y pienso en acercarme a ti... esperando encontrar tus labios. no me quiero apresurar descifrando tu arte abstracto, aunque me gustaría vibrar con la esencia de tus labios.

marshiaaanikos shushushushum

hacía un tiempecico que no pisaba un cine... casi dos meses ya problablemente, y sí, como podeis imaginar, he ido hace poco. la película en cuestión fue invasión a la tierra (o marshiaaaanikos shushushushum). si os soy sincero, mi intención era ir a ver la película to porner de caperucita, sexo salvaje en una estepa nevada con sangre coagulada y una guarra vestida a lo menstruación de los anuncios de compresas. lo que cualquiera llamaría peli con argumento, vaya. pero gracias a un comentario sobre crepúsculo y esta película, cambiamos a la de invasión. entre mis objetivos, se encontraba lanzar palomitas a diestro y siniestro, pero al final me puse to gocho y deje la mitad xD. me gustaría revindicar desde aquí, la mala calidad de la cocacola que te dan T.T ... no sé a qué sabía... (si a agua de fátima o a agua con polonio)... me pareció curioso que unas diez personas se estuvieran levantando cada dos por tres de la sala (yo no pago para eso)... y bueno, la peli sigue la línea de las pelis de marshianikos shushushushum que quieren hacer amigos.... aunque mi marshianiko favorito siempre será "Allien" jaja. personalmente no me terminó de convencer el final, pero no está mal.. la daría un 7 - 7.5 / 10 pese a lo standar de la peli, y la cocacola T.T.... me dio igual, y pude tener un soliloquio sonando en mi cabeza durante todo el bus y la espera del metro... ¡Me encanta ir al cine!

toy boy baby

es curioso, cómo diversas situaciones te dan cuerda para cumplir tu función de juguete. cómo se te recarga la bateria que suministra de sangre las diversas piececillas y componentes de la estructura de banday que eres. ¿cómo se usa un juguete? se usa de forma ambiciosa y descarada, como esos pequeños hijos de puta, larvas humanas, o niños lo hacen. pequeños dictadores que invaden tu libertad personal hasta el punto de saber donde cortar para que no te muevas, respires rápido, cierres los ojos y tengas escalofríos... pero cómo juguete de esta historia de plástico... quieres repetir, que jueguen más y más contigo, ser una gameboy que se actualiza y mejora sola... pero el destino de los juguetes es triste. ya puedes ser el puto micro de hannah montanah, el coche del action man con todos sus utensilios, o el pipi max más real.... que una caja de cartón puede usurpar tu lugar de juguete favorito, por una mera e incorrecta fantasía infantil. los juguetes sabíos, adictos de los juegos de sumisión y masoquismo... simplemente tratan de llenarse de polvo, esperando ansiosos a que su dueño se lo limpie, algún día de estos, en los que repare en su lado de la estanteria. lástima que ahora, los juguetes van a reclamar sus derechos, la felpa se ha vuelto lija, los soldaditos de plomo, pequeños guerreros... y las barbies, bueno... esas serán siempre miniputas de plástico, sus sucedaneas las nancys y las muñecas chochonas son más sufridoras y acaban siempre en cáritas parroquial... pero los juguetes, a menudo, queridos amigos son compartidos por varios dueños. a veces niños caprichosos que los rompen, otras por niños que les pegan con superglue...

pain

dos caras de la misma moneda, dos aspectos de distinto color y opacidad en un cristal igual de afilado... amenudo encadenados por ligamentos de pálido acero, del que brotan pétalos rojos, en el que se refleja los disparos granate y escarlata de un láser de alaridos. Dolor. Placer. gemidos de sórdido rubí, lubricado por saliva cuajada de bacterias.... tierra de la fecundidad, de las piogénicas aventuras de dos dioses de márfil... que penetran en un templo pálido y carotídeo. disparos de aluminio, maleados en multiples formas y texturas... creados para esculpir en el granito mediante emanaciones carmín y susurros de desesperación. nautilo inmerso en las profundidades de la carne de la falange con destino a un clímax ungueal y fantásticamente demencial. oscuro pintalabios en oscuras latitudes.... dorada comedia de máscaras y flequillos, en un escaparate de maniquís mutilados, que desesperadamente se inmolan contra el cristal, creando lluvia de partículas de arena, una vez cristal, lluvias de linfa y lluvias de sangre, que una vez fueron algo más que un colgajo arrastrado por la brisa del ventilador, del nauseabundo comercio. tráfico de corazones enfermos, podridos y rotos, implantados a la primera de cambio. requiem estridentemente alegre y allegro funebremente triste. alfileres en las muñecas, pero no de voodoo... de petit poi... alfiletero de cárnicas proporciones y rugosas texturas coaguladas. dentellada seca, rápida y conectada a la telaraña de la vida inteligente, viuda negra de los de su propia especie. veneno en el torrente circulatorio, entretenido a diferentes niveles... con miras a distintos órganos de habilidades diferentes. dolor. dolores. dolorido. dolido. duelo. duelo de dolor. dolido duelo de dolores. cera ardiente y cremosa lamiendo tu lengua, dispuesta a besarte a asfixiarte de las maneras más calientes posibles. he aquí la dicotomía. el dolor de la automutilacion y el sacrificio, para la satisfacción de alguien es molesto. el no parar de sangrar por esa automutilación, es ridículo y homicida.

rosas del desierto...

estoy tan harto de todo. tan desganado y tan aburrido. todo me parece tan soporífero, tan carente de significado, tan sumamente frívolo, superficial e insignificante. cada día repugno más lo "normal", cada día odio más lo "desviado"; balanza de navajas en ambos sentidos... y no, no me hiero porque sea justo, ni para sentirme vivo. odio todo lo que ha de ser blanco, todo lo que será blanco, ser el blanco, no dar en el blanco, blanquear lo oscuro, oscurecer lo blanco, estar en blanco y querer ser blanco. todo debería ser sanguíneo. matizar en grupos ABO y en Rhs positivos y negativos. vinos selectos en esta mierda de mercado de carne. por una parte está la parte en la que pesar mucho, da más valor, y por otra, en la que es mejor ser un hueso del cocido. la ética al fin y al cabo, no es nada comparada con la estética. o eso hacemos al adorarla como nuestra meta principal. va a acabar siendo verdad que una imagen vale más que mil palabras. lástima que soy ciego... y aún se lanzar maldiciones en braille. al parecer dentro del mercado, está lo que llamamos carne caducada, que no va haciendo otra cosa que acumular cicatrices, mordeduras a base de perros, cuervos... hasta podrirse en sus entrañas en una orgía de gusanos. anélida necrosis que produces psicosis de llantos bipolares. otro grupo de carne se olvida en la nevera o en la despensa condenada al frío absoluto y a la soledad o marginación.
siento que escribir me relaja, pero sigo pensando que estamos todos inmersos en un espacio sin oxígeno en el que nos ahogaremos, en un mar de reflejos en el que también nos ahogaremos y enterrados en una sepultura de metal y caoba en las que desapareceremos.
odio ser la carne... durante un tiempo olvidé esa sensación, en la que la gente sólo aprecia la cantidad de grasa, de magro y de nervios. ¡qué estúpido soy! el ejército de pirañas de esta sociedad devora únicamente verduras, alcohol, drogas, vicios y pescado...
nunca más volveré a confundir campofrío con la marca día.
troceado en añicos, adelante abrid la boca y masticad, a ver si os atragantais con mi exquisito sabor.
sereis rosas, pero en lo yermo donde moriréis sin lágrimas que os riegen. p.d. no he puesto mayúsculas porque no me ha dado la gana.

desgañitandose a silencios

una partida de ajedrez en la que el rey blanco, está rodeado de fichas negras... un juego en el que una explosión sonora magnicida amenaza con percutir las cuerdas vocales de su dueño, para hacer que todos oigan sus chillidos... y que una cremallera de metal, atravesada por hilos blancos de cristal, sella insípida y fríamente su metáfora de decibelios, su hipérbole de herzios y su hecatombe de julios.
ruidos, chillidos, alaridos, bramidos, crujidos, chasquidos, rugidos, gritos, susurros, soplos, sirenas, golpes, gemidos, ladridos conjugados en crescendo fúnebre y andante.
el rey abre los ojos, un ballet de sombras deleita sus córneas a ritmo de frenesí de oscuridad, a golpe de guadaña y a modo de mensaje subliminal.
se siente solo en medio del todo, de todos y de cualquier lugar.
lo plástico y lo elástico se fusionan en su mundo, la realidad se dilata y sus ganas de vivir se contraen en un ataúd de tristeza.
rosas rojas, cerezas y claveles blancos adornan sus pensamientos enraizados en el olvido más profundo.
graznidos de dolor su boca sella, todo el mundo sabe al fin y al cabo como es la nobleza de márfil.
lo cruel y lo vil.
el rey aunque autista, se da cuenta de su soledad, de los desprecios, y de los abandonos... y de la indiferencia republicana de alguna ficha especial...
ahora el rey, es un peón en el risk más explosivo de todos.
gracias, queridos alfiles, torres, caballos, reina y peones por terminar de configurar mi muerte en este jaque pastor.
viva la metáfora.