capítulo VI - la soberbia.

"todos los animales son iguales, pero algunos animales son más iguales que otros"

Dicen que los ojos son el espejo del alma, que en una mirada podemos reflejar todo tipo de sentimientos, el problema está en cuando en vez de preocuparnos por reflejar lo que consideremos oportuno, solo vemos como nos reflejamos en los ojos de los demás, cómo nos hacemos opacos a la humildad, cómo nos hacemos translúcidos a las críticas, el problema en sí radica, en cómo distorsionamos los haces de luz para conseguir la ilusión en la que tanto nos gusta mirarnos. En cómo nos rodeamos de espejos, que distorsionan las imágenes para parecer más grandes de lo que en realidad sabemos que somos, o en aquellos que nos hacen más estrechos de lo que también somos. el problema de reflejarse, es que, una vez encontrado la superficie pulida necesaria y adecuada acabamos por mirarnos demasiado, por vanagloriarnos o mutilar nuestras córneas con trozos de cristal.

Dicen que los ojos son el reflejo del alma, a veces pienso cómo será el alma de los ciegos, como será el alma de los que se han hecho ciegos, cómo será el alma de los que tienen ojos y no ven. Admiro a esas personas, que al igual que una Alicia, pasan a través del espejo que nos cubre y toma el té, el día de no cumpleaños con el sombrerero loco, se arranca el vestido y es capaz de perder al streappoker sin sentirse vulnerable.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, por eso admiro a los verdaderos Narcisos, que pese a oir los ecos de su entorno, se miran tal y cómo son amándose desesperadamente.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, por eso admiro a los vampiros que viven su vida sin reflejarse jamás y sin preocuparse por ello.

Dicen que los espejos roban el alma, y por eso cuando alguien fallece se cubren... dicen que esconden sabiduría, que si se rompen dan mala suerte, dicen tantas cosas los espejos, y de los espejos, que prefiero vivir siete años con mala suerte, ser un ignorante en el mundo de la óptica, una lente bicóncava en un mundo convexo.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, por eso cuando miramos a los ojos esperamos encontrar un "tú eres la más bella", aunque siempre nos acabamos obsesionando con la blancanieves que leemos en ellos.

Dicen que los ojos son el espejo del alma, el retrato del cuerpo, la puerta a otra dimensión donde habita Verónica... yo creo que los espejos son espejos, que lo que verdaderamente te refleja es cómo te relacionas con los demás, cómo te quiere la gente, cómo te desenvuelves, no como te contemplas.

¿demasiados espejos tal vez? ¿demasiada dismorfofobia?
contémplate en un espejo de imperfecciones y podrás llegar a enamorarte... a aceptarte o a quererte.
contémplate en el espejo de lo social y púdrete por ser diferente, demasiado opaco o demasiado translúcido.
eso sí, refléjate, haz una impronta invisible pero sin ser una realidad etérea.

........

una bolsa de cartón era su peculiar habitación,
su palacio festoneado en una bolsa de cartón,
moldeado y acicalado, noche o día, en marrón.
orificios tenía tres,
dos para sus ojos,
uno para su sed.
escuchimizado y anoréxico,
anémico y sádico,
frágil y tierno,
rayas blancas y negras,
un pantalón de cuero.
calcetines morados,
ojos dorados,
sonrisa akinética,
cicatriz inestética.
corazón destrozado.
amante antiguo,
peculiar cáncer renovado.
Günter desencantado.

enfado.

a veces no entiendo la forma de comportarse de las personas, lo juro, lo prometo, no lo entiendo. tal vez sea demasiado optimista, demasiado confiado, demasiado demasiado para gente tan demasié, demasiado gilipoyas, o demasiado masoquista. No lo sé. Aún sabiendo que estoy rodeado para mi desgracia de bastantes gilipoyas sin ningún tipo de sensibilidad, talento, empatía, altruísmo, gracia o virtud, aún me planteo, si a lo mejor es que he sido yo, el que ha hecho algo mal. algo tendrá el agua cuando la bendicen dicta el refrán, en mi caso sería algo tiene la niña del exorcista cuando la salen yagas.
Demasiado demostrativa la metáfora, sí, tengo yagas, a quien no le guste que no mire, no quiero coserlas, ni desinfectarlas, me encantan, me encanta ver proliferar el pus, ver la marca de Lucifer en ellas, y no pienso echarme ni Max factor, ni ninguna clase de mierda para taparlas, son mis yagas están podridas, y cada una cuenta una historia super entretenida por las noches.
También voy sin peinar, pues sí, tengo un pelo horrible, no hay forma de domesticarlo, pero no me pienso hacer trenzas, y me vais a permitir la expresión ni demás mariconadas (que carece en absoluto de contenido homófobo). Si tampoco te gusta, pues no me hables, pero déjame en paz.
¿Qué llevo puesto un camisón roído? También es verdad, es para que se me ventilen los cojones, que los tengo muy gordos, de todos los gilipoyas que a modo de satélites penetran en mi campo gravitatorio. Digo yo, si tengo demasiada masa como para generar un campo gravitatorio, no te acerques, si te acercas ya sabes que te puede pasar, pedazo de imbéciles.
¿Qué me criticais constructivamente? pues si quereis hacer algo constructivo, mírad todas las pajas que teneis en los ojos, las lefadas y las no lefadas.
¿Acabaré solo? pues a lo mejor, pero prefiero estar solo, que mal acompañado.
Si te sientes dolido, ofendido o castrado al sentir esto, a lo mejor va por tí, o tal vez no.
No sé, ya sabes, como soy un juguete roto, con el que se puede divertir uno de vez en cuando, a base de arrancarle la felpa que le rellena...
¿sabes? ¿sabeis qué? que no pienso cambiar, ni por vuestras súplicas, ni por vuestros desprecios... ¿qué soy imbécil? a lo mejor, pero prefiero resultar dulce a algunos, e hiperglucémicamente letal para otros... que ser un insípido, un soso, o un amargo subnormal.
ni sabes nada de la amistad, ni sabes nada de la vida, ni sabes nada de nada, ni actuar, ni amar, ni tan siquiera escuchar... vístete de amarillo y resucita a Moliére, que tú en mi obra de teatro, ya has muerto, estás podrido y te has vuelto un personaje secundario...
no creo en los milagros, así que veo muy difícil que recuperes lo que sea que has perdido.
Una vez dije, una y no más santo Tomás... vete a pedir a San Cucufato, a ver si te retuerce los testículos hasta que llores sangre, a lo mejor así haces penitencia por mi desagrado.

Amén.

metafoir e.e

érase una vez que se era, en una ciudad dormitorio; llena de gente gris, pero no de un gris bonito, tampoco de un gris totalmente desagradable, pero gris; un ser, esculpido burdamente en mercurio líquido, igual de tóxico pero más pesado, más gris que ninguna otra estatua de carne de la ciudad, del que colgaban unas cuerdas escarlatas eritrocitariamente hipocrómicas descompuestas en fibras de hilos de determinismo, marginación y autismo. Un ser sediento de sentimientos, un ser caquético emocionalmente, marasmático e inestable anímicamente. la marioneta de despojos, soñaba con ser un títere de trapo, quería ser el héroe de una tragedia, llevar un traje de látex que marcara cada una de las hipotéticas perfecciones anatómicas que tendría, quería llevar máscara, tener superpoderes, pasar de ser el sumiso, a dominar en su relación con los ciudadanos de espectroville. tenía demasiada imaginación, lo intentó con plutonio, sacrificios rituales de cabras, pero nada.. imitó a dorian gray, cantó una canción de camilo sesto, se sintió fausto, mefistofeleando, pero nada... rezó, se mutiló, y se le partió el alma en añicos, al ver que en vez de superheroe, era el espectrovillano, etéreo, inestable, gaseoso, y poco consistente, estéril y fúnebre, siniestro y sepulcral, de vida transparente como un cristal... se volvió oscuro y miserable, desterró el color, encontró su lugar dentro de la sombra de la pobreza de espíritu. hasta que un día, se fijó en que alguien estaba pensando si contratar sus servicios de superheroe o eso él creía. piel pálida, delgadez, belleza romántica, gesto taciturno, labios carnosos, como si de la imaginación trastornada hubieran salido los dos. habló. hablaba. hablará. la duda seguirá presente, espejito espejito soy la más bella del reino preguntó, y así fue como una joven inocente murió envenenada, como una reina se convirtió en una bruja, como unos enanos descubrieron la necrofilia, y como un espejo... ¿qué pasaría con el espejo? pues eso, a veces dan ganas de morder una manzana tierna, envenenarse y despertar de un beso en un ataúd, y los entes grises, pasan a cantar mientras limpian pozos... se vuelven azules, o totalmente invisibles.

capítulo V - la avaricia

"No es más feliz quien más tiene sino quien menos necesita"

el calor solventaba la piel, evaporaba los huesos, pequeños y minerales, ligero cristal de tinte opacamente raquítico... la tierra que pisaba, era un trono de aridez, un manantial de infertilidad, un oasis de aguas invisibles, un espejismo real, un templo del dios del sílice, un arma bastante mortal, una eyaculación abrasiva, una jaula sin barrotes, ácida y diluída en caústicas proporciones.
incrustadas en su piel, tatuadas en la capa más queratínica y superficial de su piel, o de su cuero.... se encontraba la ropa, ropa heredada, ropa destrozada, ropa corta, sin ropa, ropa sucia, ropa que no puede lavar, ropa, pero pese a ella, no podía sentirse arropado. el tamaño de sus vísceras, era imposible de esconder, era imposible cubrir su gran bazo lleno de amor... cuando ya estuvo listo, después de unos pocos años cocinándose en el horno, lo adornaron, lo sirvieron y lo llevaron a una cámara frigorífica... donde alguien seguramente iluminado, le deguste y se indigeste...

así es la ayuda que recibía, monedas de ayuda, billetes de caridad, amor escrito en cheques con sangre, inversiones de piedad en letras de un estado caquético, seguro de vida en la muerte. aún así, querían que hubiera un plan de ahorro...

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si sacas buenas notas, te regalaremos..... si eres bueno, te daré.... si vas a buscar esto otro, ganarás.... qué daño ha hecho pavlov, con la recompensa y el castigo.... buscamos la recompensa, la ganancia personal y la autosatisfacción siempre, temiendo básicamente el castigo, o a nuestra propia situación de infelicidad.

no puedo vivir sin tener mi ipod, mi discman, mi minicadena, mi radio, mi loro perico que me recita opera en bielorruso... no puedo vivir sin mi iphone, mi ipod, mi ipod touch, mi ordenador de apple... no puedo vivir sin tener ropa de color verde manzana, verde lima, verde azulado, verde esperanza, verde gallardón.. (uhhhh) verde te quiero verde al verde verde limón. tampoco puedo vivir sin sentir que poseo, sin sentirme una posesión, necesitamos apego, necesitamos ser el juguete, el objeto de alguien, y necesitamos tener juguetes y objetos.

reivindico, aquí, que no critico la relación, no critico al amor, a la música (más bien a la melomanía), o a la ilusión... critico al concepto de posesión. ma me mi conmigo. me encantaría poder decir que eres mío. me encantaría poder decir que soy tuyo. me encantaría poder saber que me quieres a mí, y solo a mí, y más ma me mi conmigo. pues sí, a veces nos encanta ser poseídos. yo quedo con lucifer algunas tardes para que me posea, y es divertidísimo. No sé si pillais la ironía, tampoco sé de que murió marilyn monroe, aprovecho para decirlo... pero critico el concepto de tener, el de objeto, y el de posesor, en el amor, tal vez no cuente, o no sé... depende de la relación... porque si tengo veinte mujeres, pero mis mujeres tienen un marido, es algo injusto... no sé.. no suena a reparto equitativo... yo te poseo como tu me posees, soy tuyo como tu lo eres mío...
posesiones, me siento como emily rose en las rebajas, poseída por satan, comprando ropa, cubertería rusa de plata, o cerámica de roma del este, cosas totalmente necesarias e imprescindibles...
posesión, divino tesoro, fetichismo de sin igual encanto. lo que realmente hay que poseer es lo que puedes compartir, cosas que no se pesan, que no se miden, y que no se cuantifican en general. me bajo a seguir escribiendo en mi ordenador nuevo, mientras cargo mi itouch, y repaso la lista de mi ipod. uy. cish. ¿seremos todos consumistas?

pensamientos locos

a veces me pregunto, supongo que al igual que el resto de patéticos mortales... por qué soy como soy... quién no se lo haya planteado, debería mirarse la encefalopatía que seguramente tenga... pues eso... por qué soy como soy... o mejor, por qué me siento que soy así, a lo mejor mi propio concepto es diferente a la realidad, tal vez sea un alma condenada a mirar un espejo desquebrajado y aberrante... cómo me gusta el drama jaja. En fin, creo que cuando se hace uno esta pregunta, ha de plantearse primero el cómo es... y la verdad es que autojuzgarse no es una tarea objetiva ni fácil de ejecutar (me encanta la palabra ejecutar). yo me lo planteé. y llegué a una serie de conclusiones.... podría decirse que lo que soy, es una intersección peculiar de diferentes circunstancias, estratos psicológicos o vete a saber tú... digamos que me considero siniestro, me gusta la estética gótica, lo rivethead, lo gore, lo sado, lo masoch, amo al Marqués de Sade y a Leopold von Sacher Masoch, me gusta lo emo, me gusta lo screamo, me gusta el rollo vampírico sí, me gustan las agujas, los muñecos de voodoo, los sacrificios rituales, el industrial rock, el plañir vértebras, las cadenas, los látigos, las fustas, las cuerdas, los juguetes de torturas, y la dama de hierro. sí, lo admito me gusta Marilyn Manson. encuentro belleza en las guillotinas, morbo en los cuchillos de cocina, erotismo en la palabra antitetánica, no puedo evitar pensar en orgías cuando pienso en la conjunción de peste, tuberculosis y rabia. estoy enamorado de las anemias, ya sean ferropénicas o megaloblásticas, adoro a los anélidos, los ataúdes y los cementerios, halloween es un día constante para mí, soy una bruja que quiere ser golpeada por un martillo literario, me gustan los zombies, los holocaustos microbiológicos y me ponen las piscinas de jeringas y los jacuzzi de ácido sulfúrico.... me gustan los estampados militares, la gangrena gaseosa el cine de terror, el ver supurar a una herida, el reventar el pus de un grano, chuky, leatherface, freddy k., jason voorhes, me siento pletórico al contemplar una máscara de gas, radiante al ver un cadalso, emocionado al observar una horca, extasiado con el aleteo de mi chupa de cuero, alucinado cuando estudio taxidermia, coleccionista cuando observo tumores de ovario, se podría intuir por este texto una parte de mi mismo, la del gótico con tendencias vampíricas con connotaciones BDSM, tal vez, quizás me encante la ironía, o tal vez ame las fosas comunes... jijiji

siguiendo con la intersección o disección, llega la parte romántica al más puro estilo del siglo xix, sí también tengo una estética oscura en cuanto al amor, idealismo, sepulturas, y nichos rococó, i love tuberculosis, really! me encanta escupir sangre... jajajaj

pongámonos serios, llega mi turno de antiheroe, tb me gusta la medicina.... no al estilo puramente llamado mengueliano, pero a mi propia ética... la borjética. jaja
amo a los parásitos, a los microorganismos, a las bacterias, a los virus, a los hongos, a los priones, y a los viriones, básicamente a cualquier ser no humano que hiera a una persona xD

a veces me pregunto si iba para alien, pero ocurrió un error garrafal... malditas cigüeñas...

causticamente yo.

me he dado cuenta de que el mundo está lleno de libros abiertos, de gente que con un índice señala su variada gama de defectos, complejos, manías y desviaciones. ¿será que leo demasiado deprisa?. en fin. qué predecibles sois. qué aburridos sois. qué patéticos sois. os considerais animales superiores, racionales, demasiado elevados como para ser un fruto de la evolución natural. me deprimís. me intoxicais. me molestais. buscais pareja porque teneis miedo a la soledad, buscais encajar porque quereis ser parte de algo, os da tanto miedo ser diferentes, que os meteis en cultos sectarios de modas, maneras y pamplinas, pero combinadas con manoletinas de leopardo. al igual que los animales, lo que os preocupa es tener una madriguera en la que habitar, aparearos y asentar un nucleo familiar, una manada de bueyes, un rebaño de borregos, una piara de cerdos, un nido de víboras. presumís de evolucionados, de científicos y de modernos, pero aún seguís leyendo el horóscopo, creyendo en la suerte y tratando de reiros del azar ludopáticamente hablando. os sentís tan diferentes pero haceis todos lo mismo, vestís todos igual, actuais todos de la misma forma... ¿quien os ha lavado el cerebro?

sí, tu que lees, sabes que eres patética, aunque tu familia y amigos te dicen lo buena persona que eres, lo agradable y amable, lo generosa y caritativa... me parece hilariante, una comedia con toques del esperpento de Valle-Inclán, si a parte de fea, eres mala vaya mierda de cualidades tendrías... ser lo que te dice la gente, te indica que inspiras compasión, que vienes a ser una mierda sin cualidades en un mundo en el que el débil sobrevive, porque el bullying está castigado y hay demasiados patéticos gilipoyas que se asocian para coexistir como si fueran un solo cuerpo y una sola menta...

miraos, contemplaos, analizaros detenidamente, no ves que pareces parte del casting del señor de los anillos, no ves que ese hecho en sí, te limita, te sobrepasa, te asusta y te cohibe, no ves que te falta la fuerza para cargar esa cruz, que te desgarran la piel los clavos de tus complejos... exacto. no destacas como flor, ni por tu hermosura, ni por tu aroma, solo por tus pinchos y nauseabunda esencia... ahora me dirás que de las plantas se sacan fármacos, tienes razón, quizá el propósito en el que tanto crees de tu vida, sea ser donante de corazón de alguien que valga la pena, no como tu. jodido saco de huesos y vísceras.

aún piensas que vales algo? piensa en todas las veces que adornas lo que cuentas, que inventas lo que dices o que finges ser lo que no eres... como esa vez en la que contaste que no eras virgen, y resulta que sigues siendolo, porque con esa cara, esa joroba y esa constitución ni los pokemon se aparearían contigo. tu sigues protegiéndote en la personalidad. contemplemosla..... se me escapa un bostezo, ¿eso es todo? la virgen de Fátima, que es un ser ficticio tiene más sex appeal y personalidad. en serio, cariño, ahora hay clínicas de cirugia estética, pero tus complejos, seguirán ahí, yo los veo, leo y vocifero, y de esos no te puedes operar... solucionalo todo deprisa, aprieta el gatillo, traga las pastillas necesarias, o juega a los cockteles con los bajos fondos del fregadero.
tambíen existe otra variante dentro de la anormalidad, que va de follador por la vida, pero que eyacula en treinta segundos.... ¿y tu vas de guay? te ve María Jesús la del acordeon, y tiene que comprarse un telescopio para cantar el pajaritos por aquí pajaritos por allá.

en serio, llorar tampoco es la solución, llorar porque vas a estar solo o sola no soluciona nada, solo confirma lo que todos sabemos. que eres una puta mierda. que generas CO2 como tantos millones de ceros a la izquierda como tú, contribuyendo a aumentar el efecto invernadero que nos fastidia.

hazte un favor, hazme un favor, haznos un favor, muere con dignidad...suicídate.

dejadme en paz libros abiertos, prefiero vivir solo en una biblioteca con las estanterias vacías y acumular polvo escribiendo tomos y tomos de mi peculiar psicopatología.